…Но поздно. Тихо спит Одесса.
Погас закат. Затих прибой.
Пора бы, наконец, домой;
Расслабиться, переодеться.
Зеркальная луна, как ртуть,
Переливается у мола.
Тревожный скрежет богомола
Мне снова не дает уснуть.
И вдруг я выбреду спонтанно,
Словно в арт-хаусном кино,
Туда, где жил давным-давно –
На Пятой станции Фонтана.
Все тот же дом. Все тот же век.
Гляжу сквозь сомкнутые кроны –
Где в верхнем этаже, не тронут,
Ждет неухоженный ночлег;
Где, словно от тоски лекарство,
Светильник тусклый над столом
И Пушкина старинный том –
Издания Адольфа Маркса.
ДОЖДЬ В СТАРОЙ РИГЕ
Падающий грохот стальных
ворот. Ты – в заточении. Обломки
красного кирпича – осыпаются со стены,
еще не успевшей просохнуть. Легкий
ветер – проносится вдоль отрешенных
бойниц. Поскрипывают колеса
повозки, которую лошади
давно увезли в забытую осень.
Но старинные фонари – в глубине переулка –
освещают притихшую
тень. Капли времени – гулко
падающие с крыши –
так и не смыли это
воспоминание. Тихий сонет
курантов собора,
опрокинутого на съежившуюся
площадь, просочился в подземный строй
мощеных улочек. Похоже –
из звуков – остались только крупицы
осторожного эхо – кошачьих
шагов по красной черепице.
Пелена – не сгущается,
не тает. Как будто –
по ступеням тумана – идешь.
Неизвестно – когда наступит утро,
и хочется – чтобы пошел дождь.
Tags: ПоэзияProject: MolokoAuthor: Галамага А.
Книга "Мы всё ещё русские" здесь