Автор: Василий Зеленов
Группа ВК: https://vk.com/cherdak_13
Белый снег в одну ночь опустился на землю. Бушевала за окном метель. Рано утром проснувшись, Художник к окну подошёл, и увиденное поразило его. Ещё только вчера природа играла яркими красками лета, на дворе был июнь, и ничто сегодняшней неожиданности не предвещало. Странный случай застал всех врасплох. Взор Художника изумлённый скользил по деревьям, покрывалом белым укрытым. Он поверить не мог, что такое возможно, что природа такой выкинет фокус.
– Не я ли этого хотел? – сам себя спросил Художник. – Всё возможно, всё возможно...
Он глаза прикрыл, и стал вспоминать недавнее время, которое силами всеми старался забыть. Про себя, про неё, и те краткие моменты, что им вместе довелось пережить. Он был почти счастлив, почти жизни смысл обрёл, который раньше видел лишь в картинах своих.
Но судьба не хотела быть к нему благосклонна.
И она умерла, оставив его одного, наедине с недописанной картиной. Он хотел её завершить, но не мог, ибо натурщица в прошлом осталась. На той картине стояла она, посреди заснеженного леса. И снежинки опускались ей на плечи. Сотни раз порывался Художник уничтожить картину, но так и не смог.
– Мир мой поблек, и больше всего я на свете хочу оказаться с тобой в том лесу.
Открыв глаза и вновь взглянув за окно, Художник как громом поражённый застыл. Его сердце забилось сильнее и норовило выпрыгнуть из груди. Возле дерева стояла она и ему улыбалась. Не в силах бороться с собой он к картине своей незаконченной подскочил и скинул с него покрывало. Так и есть, картина оказалась пуста – простой белый лист и ничего более. Не в силах больше сдерживать себя, Художник кинулся к двери. Страх окутал его, он боялся, что жизни смысл его, стоявший на улице, в один миг растворится.
Он успел.
Она его дождалась, улыбаясь своей нежной улыбкой.
– Скажи мне, это правда ты, или это лишь сон?
– Тебе разве нужен ответ?
– Но...
– Ты не рад мне? Слов не нужно, просто меня обними.
Её Художник обнял и почувствовал холод. Но ему безразличен он был. Она здесь с ним, живая, и он теперь ни за что не отпустит её.
Так стояли они, среди белого снега, пока ночь не опустилась на землю. Утро настало, Художника сосед обнаружил, лежащего в снегу и сжимающего недописанную картину. Он до смерти замёрз, но отчего-то на его устах улыбка играла.
– Вот дурак! Полгода просидел взаперти и в лютый мороз полуголый на улицу вышел.
Вздохнув тяжело, сосед поспешил сообщить горожанам, что умер затворник Художник.
