Я вижу это. Одна. Я слышу как быстро и безрассудно несётся, вырвавшаяся из русла вода по протокам, как крякает жёстким голосом гнездующаяся сорока, как орут и клёкают две большие неведомые мне птицы. Птицы падают к воде и хохочут. У них любовь.
Я смотрю на золотые жгуты оставшейся полосами между сизой воды суши. На сосны с медными от заката верхушками, на которых пришпилено низкое северное небо. Корни сосен - окаменевшие канаты - тоже при деле, пришили небо к земле.
Это сбывается моя мечта - видеть как могучий взрослый Иртыш обнимает плавную изящную Обь и, слившись, они растекаются тысячью проток, заполняя мир от неба до неба.
Кажется, вот он и край, вот и подвернутый подол суши. Дальше - воды. И дух носится над ними. И кто здесь, тот и Божий. Нечего тому бояться.
Вечер, канун утра.
