- Жизнь происходит. Вокруг. Погода чудит. Вы вот приехали… - подобрел Бурелом.
Голос его немного смягчился и взгляд потеплел. Уже в дверях незнакомец сознался:
- Вы знаете, дом тут ни при чём. Мы из-за Вас остановились. Сначала баннер «Продаётся» увидели. Как знак нам. Потом заметили человека с тетрадью. Я Маше говорю:
- Смотри, художник. Нам обязательно нужно с ним поговорить…
За тем и в дом вошли. На улице было прохладно. А гости одеты довольно легкомысленно для пасмурного дня. Расселись кто где. Фоме всегда нелегко начинать разговор. Гораздо легче подхватить. Дамы остались на веранде. У них тут же завязалась оживлённая беседа.
- Остановились мы не случайно. Случайностей вообще не существует. Почувствовал, что нам крайне необходимо поговорить. Вот ты пишешь, - незнакомец непринуждённо перешёл на ты. – А где тебя можно прочитать? И что пишешь? Сказки?
- Да ну! Какие там сказки. Дневники веду. Книгу с Таней планируем, - немного растерялся Фома от напора гостя. – Почитать пока можно немного. На «Голосе», например.
- Почему публикаций мало? Книга где? Записей много? Почему они до сих пор не в Сети?! – напирал незнакомец.
- Материала много. Сырой он ещё. Структурировать его нужно… - будто оправдывался в чём Бурелом.
- Ты понимаешь, что людям тебя не хватает? Они ждут твоих «Дневников…». Жаждут их! А ты застрял тут! А если завтра в гости к Богу?! Не думал? Кому всё это? Жене? Как тогда?
Фома молчал.
- Ты ведь легко пишешь. Я вижу. Подключившись к Потоку. Не выдавливаешь из тюбика банальные никомуненужности. А люди ждут твоих слов. Я знаю. Застрял, застрял ты тут. Комфортно тебе. Выходить надо. Туда, - махнул рукой почему-то на север разошедшийся гость. – К свету. Срочно начинай публиковаться. Как есть. Не правь. Людям искреннее слово твоё нужно. А не кукла структурированная. Если начал тексты править – пиши пропало. Написал – отдал. Только так. Иначе просто от Потока отключат. И всё, что есть в тебе, перегорит бесполезно.
Фома лишь растерянно моргал. Незнакомец здорово его озадачил.
- Я вижу тесно тебе тут. Болото здесь тебе, - Фому немного царапнуло подобное высказывание о Булухте. – Всё поменять! Чего хочешь сам-то? Душа чего просит? Так и будешь сидеть? Нет, не выход это. Идти тебе надо. Куда, знаешь? Ага! Вот то-то и оно. Не ведаешь. А пора бы уже. Тебе сколько?
- Сорок пять, - тихо ответил Бурелом.
- Хорошо! Точно пора. Не знаешь как? Разберёмся. Взять меня. Я в своё время на щелчок пальцев оставил немаленький коттедж под Москвой. И ушёл. За триста вёрст. В поле голое. Ничего не было. Смена белья да пара кролей в клетке (почему именно кролей?). А через полгода на этой земле у меня уже стояло пятьдесят бычков. И люди трудились. И дело шло. Веришь?
- Да. Я вообще в чудеса верю. С некоторых пор, - ответил Фома.
- Ага. Хорошо, - продолжал гость. - Это очень нужно. Верить. Иначе всё. Не будет ничего. Вообще. Так и с фермой у меня вышло. Просто я не знал, что это невозможно. И потому всё получилось. А ты как тут очутился?
- От суеты городской очумел. Думать начал: зачем мы? Коптить? Не для этого же пришли. Вот и бросил всё. И в Горы. Здесь хорошо…
- Знакомо. У меня так же всё с мыслей началось. Потом и делание пришло. А женщина тебе кто? Жена? А почему ты с ней? Знаешь? – казалось, что незнакомец и не ждал ответов на свои частые вопросы.
Продолжение следует...