«С чего начинается Родина? С картинки в твоём букваре…» Эти строчки знаменитой советской песни непременно всплывают в голове при слове «Родина». Но Родина у каждого своя, и это не страна, в которой ты живёшь, не букварь, это нечто иное. Нечто зовущее, манящее и очень сильное. И у каждого своё.
Моя Родина – маленький уездный город на Орловщине, имя которого вам ничего не скажет. А для меня в его имени – холмы цветущей в мае сирени, когда весь город становится подёрнутым нежной лиловой дымкой и будто парит в аромате лепестков. Глубокие овраги, поросшие сплошным ковром чабреца, и запашистый чай зимой. Смеющиеся детские рты в землянике. Прозрачные берёзовые рощи и сыроежки, нанизанные на прутик, поджаренные на костре, щедро посыпанные крупной серой солью из спичечного коробка и слопанные тут же. Звон колоколов, которые не смогли уничтожить все годы безбожия, и бабушкины куличи на Пасху, завёрнутые в трогательное льняное полотенчико. Строгие лики святых в маленькой церквушке и кружащий голову дым ладана. Тугие до хрустальности жёлтые антоновские яблоки, куснёшь – и брызжет сок. Томлёное в русской печке молоко, тягучее, сладкое…
Родина – это святые, тщательно хранимые в самой глубине сердца воспоминания, ясность мыслей и тонкое, трепетное, немного грустное душевное тепло. И постоянное желание, в котором не всегда признаёшься даже самой себе,- желание вернуться, окунуться снова в то счастье, в ту безмятежность. Вечный зов…
