Говорят, что, когда человек летает во сне, то он растет. Я давно уже не верю в эту ерунду. Мне 44 года. Расти перестал слишком давно. Мой рост, застывший на отметке 178 см, давно никто не замеряет, даже в военкомате. И, тем не менее, я летаю во сне. Правда, происходит это не столь часто, но происходит, и притом весьма ненавязчиво, словно во мне заложена какая-то нереализованная идея.
Сон выглядит всегда примерно одинаково. Я иду по улице. И неожиданно, ничего не подозревая, вдруг поднимаюсь плавно-плавно над землей и начинаю парить в воздухе. Я лечу!!! Потом я опускаюсь также плавно на землю. Полет невысокий. Затем я уже специально разбегаюсь и взмываю вверх. А про себя думаю: теперь-то установлю мировой рекорд по прыжкам в длину. Я лечу на спине, вытянув вперед ноги. Тело слегка изгибается. Полная невесомость. Пролетаю метр, два, пять, десять. И опускаюсь на землю. Но всякий раз я просыпаюсь и разочарованно понимаю, что это все же был сон.
Но вот один раз я действительно полетел. Я действительно утром вышел из подъезда своего дома, спустился на лифте с 10-го этажа, действительно повернул направо в арку и направился вдоль дома, сжимая авоську в руке, в ближайшую «стекляшку» за картошкой. На углу неожиданно почувствовал, что легко и плавно подымаюсь вверх. Наконец-то моя мечта стала реальностью, а не сном. Лечу-у!!! Радостно. Весело. Пролетев метром семь-восемь, я мягко прикоснулся ногами к земле. Забыв о картошке, побежал домой. Радость переполняет меня. Вот и лифт. Десятый этаж. Лихорадочно нажимаю на кнопку звонка. Дверь открывает жена. Она удивленно смотрит на меня. А я радостно, взахлеб рассказываю, как полетел:
– Ты, знаешь, я наконец-то полетел по-настоящему. Это не сон!
Алка молча возвращается в комнату, не выявляя особой радости. Я за ней, а она торопится на работу, спешит догладить платье.
– Нет, это не сон. Реальность полная! Ну, хочешь, ущипни меня, – предлагаю ей я. – Впрочем, я и так знаю, что это явь. На, ущипни!
Алка лукаво взглянула на меня, давая понять, что я все же здорово заврался, но ей не хочется обижать меня, противоречить моей идее фикс. Она берет в руку горячий утюг и продолжает прерванное занятие. Но неожиданно отрывает утюг от доски и его раскаленное основание прикладывает к моей груди.
– А-А-А-А!!! – Закричал я… и проснулся.
– Чёрт, возьми! Опять не полетел!
После этого я забыл об утюге. Но позже, взглянув на него, заметил на его рабочей поверхности весь в коричневатых разводах контур сердца. Странная символика! И это уже не сон.
– Тьфу ты! Опять сон!
Tags: ПрозаProject: MolokoAuthor: Буров Владимир