Уже пятый час спасаемся бегством от рассвета, летим на запад вдоль ночи. Впереди еще шесть с половиной часов лёта. Под нами океан, и я сама как океан. Океан слез и тоски. Что это за работа такая? Почему «из дома сонного иду прочь»? Почему должна нырять в мокрую от дождя и слез темноту, гремя чемоданом. Когда все нормальные люди наслаждаются храпом мужей, укрывают сопящих детей и прижимают к щеке их теплые от сна ладошки, я как вор бегу из дома с сапогами под мышкой, чтобы одеть их за дверью, тише, тише…Душа покрывается мраком безысходности и обиды. Только вот на кого? На саму себя? За выбор профессии, которую, честно признаться, люблю? Что за «роман с камнем»? За что мне эта мука?
Я ведь сама записалась в этот рейс, некого винить. Вот и несусь по пустой Ленинградке, быстрее – быстрее, дальше от дома, стремясь порвать эту натянутую нить, как будто чем я дальше, тем меньше о нем думаю. Ловлю себя на страшной мысли – я в тайной надежде на небольшое ДТП, которое задержит меня и не пустит. Какой ужас, сбавить обороты! Что за чушь? Терпеть, это просто эмоции и жалость к себе! Сжимаю руль и зубы. Остановиться, отдышаться. Выйти под дождь, смыть слезы. Господи, да как они раньше летали, их же месяцами не было дома!? Без них дети шли в сад, в школу, в армию, замуж. Без них варился суп на плите, стиралось и сохло белье. И ничего, их мир не рухнул. А тут всего лишь пять дней?! Так ДОЛГО!
И ладно бы это были пять дней в Магадане или каком-нибудь Сургуте, но ведь море, солнце, песок, рай. Не хочу в рай, хочу домой!
Доехала чудом, все равно, глотаю соленые капли, чувство юмора крепко спит, два часа ночи не способствуют бодрости и позитиву. Может, сказать, что забыла документы? Трусость? Пускай. Накажут? Плевать! Все что угодно, лишь бы остаться. Нет, лечу рейсом №*** Москва – Пунта – Кана.
Смс мужу перед вылетом: «Битком, лететь 11.40, без сна».
Это значит, что отдыха у нас не будет - мест нет. Это значит, что ноги отвалятся, руки опустятся, глаза закроются сами…
«Зачем мне все это?»..
Следующая смс - через 12 часов: «Выжили, даже получила благодарность. Едем в отель. Без ног. Скучаю».
Да, мы все же выжили, хотя шансов у нас было мало. Бегали весь рейс, передышка - часа три, когда все спали. Бригадир договорилась с летчиками, чтобы те пустили нас в кабину, на два откидных сиденья за ними. Хоть часок посидеть с закрытыми глазами – больше негде. Кабина не предназначена для «поспать», неудобно, но в нашем положении сойдет и это. Я проваливаюсь в яму сна под слова пилота: «А я пока пообщаюсь с Санта – Марией».
Его загадочные переговоры на английском с чудесной далекой точкой на карте гипнотическим прессом вдавливают меня в забытьё.
Мне снится океан, по которому я плыву в кресле пилота, и меня качает то вправо, то влево, а вокруг меня огни, огни. Это же звезды! Вглядываюсь, нет, - миллионы приборов подсвечивают брюхо океана изнутри. И я вспоминаю, что мне нужно за ними всеми следить, переключать, что-то сверять, чтобы не ошибиться, и только бы не пропустить, не проскочить заветную Санта – Марию…
…Этот час сна дал нам силы. Как много все – таки значит передышка в таком пути. В голове чуть- чуть прояснилось. Я даже начинаю улыбаться, нормально работать и получаю свою благодарность. А всего лишь сделала мужчине свой любимый коктейль виски с яблочным соком, и так он ему понравился, что я делала его еще раз десять. И вот, позади одиннадцать часов, уже виден зеленый берег, наш самолет заходит на посадку в аэропорту Пунта – Кана.
Аэропорт – это громко сказано, несколько крытых соломой зданий. Нас встречает гид – украинец, парень Стас с волосами цвета июльской соломы и голубыми глазами. Чемоданы грузят в маленький прицеп за автобусом, и таким гремящим караваном мы едем в отель. Добро пожаловать в Доминиканскую республику!
Ставь лайк, это помогает мне писать продолжение.
