Не пафосно, безлюдно в будний день,
И камень сер, и звуки – под сурдинку.
Разбрасывает ветер светотень
По иглисто-пружинящим тропинкам.
Горбатятся у сумрачных могил
Еловые развесистые кущи.
Двадцатый век своё уже отжил,
А новый век для нас, пока живущих,
Припас с лихвой, с пометкой «на потом»,
Кровавые репрессии и войны.
А ей на Комаровском, под крестом,
Теперь уже, действительно, спокойно.
* * *
