У меня две юности – два сына.
Людмила Татьяничева
Не успела в эту жизнь вглядеться,
Как уже толкают со скамьи…
Ничего! Ведь у меня два детства –
Два бессмертья – правнуки мои.
Детство потому уже бессмертно,
Что не для него – во тьму исход.
От зари закатной вновь к рассветной
Даже старца тотчас повернёт.
Вот и припожаловали – нате!
Вмиг мой быт покойный – кверху дном!
Старший уж мозги мне конопатит
Шахматами. Младший строить «дом»
Тащит! Стены – от софы подушки,
Крыша – вот: прощай, мой старый зонт!
Словно им ровесница, девчушка,
Я от взрослых отхожу забот.
То мы скачем, то играем в прятки,
Всё нам, бесшабашным, трын-трава!
Резвость мне закачивает в пятки
Сердце, что телёпалось едва.
Так затормошили, закружили –
Приливает краскою к лицу
Кровь, уж застоявшаяся в жилах.
Мне, румяной, хоть опять к венцу!
…………………………………….
Вот умчались… И в моих покоях
Вновь, как на погосте, тишина...
«Бейся! – сердце трогаю рукою,
Всё ещё кому-то я нужна».
В зеркала я не люблю глядеться,
Старость, в плен меня не замани!
У меня два правнука – два детства –
Золотые солнышки мои!
Дубки-дубочки
Нет в них изысканности, точно,
О них поэты – ни строки.
Но я люблю, люблю – и точка
Вот эти крепкие дубки!
К морозу пусть галдят вороны,
Дубок не дрогнет! Впрямь – солдат.
На стебле листья, как погоны.
Он бодр! Сам чёрт ему не брат.
Вон тот – в малиновом берете,
Тот в тёмно-синем, как морпех.
Ну, право же, дубочки эти
По осени милей мне всех!
Давно скукожились уж розы,
Торчат на стеблях, как шиши.
А эти, в молодецких позах,
Ну, до чего же хороши!
Цвет полыхает – жёлтый, красный
Оранжевый! Вздохнёшь о том,
Что нет таких беретов классных
У разных наших войск родов.
Любуюсь из-под занавески
Я на гвардейский ладный строй,
И аромат исходит резкий
От них – как шипровый, мужской!
На правом фланге и на левом
Он и от ветра не ослаб.
И мне бальзаковская дева,
Знать, позавидовать могла б:
Пока она на том камине
(Чтоб ей мужчиной пахло лишь)
Томит окурки –
Тёмно-синий
Берет мне машет!
– Ой, шалишь!..
* * *
Заступ в землю загоню ногой.
Черенок блестит, отполирован
Не станком – руками: дорогой
Инструмент. В веках запатентован.
Потому держу его как дар
Первобытно-грубый и тяжёлый.
Осень освежающий пожар
Напустила на леса и долы.
Переплавит медленный огонь
Страсти лета на покой предзимья.
Боль утрат и горя – о, не тронь! –
Тронет так, что как рукою снимет.
Докопаюсь до первооснов,
Будет нынче сон мой безмятежен.
Шевелю не землю – прах веков,
Пусть весной воспрянет жизнью свежей!
Tags: Поэзия Project: Moloko Author: Иванова Елена