Так долго мы не виделись...
Столько не живут....
Столько не помнят...
Каждый шальной локон...
Каждый поворот головы...
Каждый оттенок голоса...
Каждый изгиб тела...
Которых так и не коснулся...
Мечтать даже не смел...
Встретились в небесном кафе, на крыше какой-то высотки. Кто-то сказал, что мы все здесь учились: есть знакомые лица, голоса...
Наш столик у самого парапета. Между ног проплывают лёгкие облака. Она - в своём любимом (моём тоже) пальто кораллового цвета, белом платке - воздушном, но теплом.
Как всегда, Она говорит и говорит. Не замечая седину моей бороды, лохматых кудрей. Может я сейчас красивее, чем тот угловатый юноша?
Я рассказываю о том, как долго искал. Не Её - Ибрагима, моего лучшего друга, старосту нашей с ней группы. Рассказываю и в голове проносится эпизод из книги моей юности: "Влюбленные". Молодой жених в первую свадебную ночь, не зная как дальше себя вести, предложил невесте сыграть партию в шахматы...
Сквозь закрытые ресницы глаза режет яркий солнечный зайчик...
Нет ни шахмат, ни облаков, ни кораллового пальто...
См. еще "Сегодня как Вчера".