* * *
Открыв глаза, я так же молода
На мне зеленый, в клетку, сарафанчик
И образец запретного плода
Принес мне змей, и ждет в лесу мой мальчик
И я лицо свое руками тру,
Забыв, что там стареющая кожа
Мне много лет. И я, как все, умру
И мне никто, конечно, не поможет
А телу надо встать, поесть, пойти
Борясь, искать. Найти и не сдаваться
Болеть, стареть. Ну а душа летит
Ей все равно. И ей всегда семнадцать...
* * *
Очень хотела жить в Калифорнии я бы
Мальборо, едкий скотч, возле ног океан
But I have тут грустный холодный ноябрь
Жизнь не ловушка, а примитивный обман
Это Россия, детка, не привыкла ещё? А жаль
В сигаретах опилки, в бутылках – голимый спирт
Вечный счёт 0:1 между ноябрь-февраль
С утра замужество, к ночи неловкий флирт
Грустные лица в метро, грустные ноты в кино
Цены всюду кусаются злобно, куда не зайди
Нету планов на жизнь. Не сбудутся всё равно
Но каждое утро одно: встань и куда-то иди
Эта история началась за много столетий до
Моего появления, не закончится никогда
Меч мне вложите в руки, как Беатрикс Кидо
Я разберусь с историей, верьте мне, господа
* * *
Надо смириться с тем, что никчемна я
Вытереть сопли, лечь, написать главу
У всех меняются полосы - белая, следом чёрная
А я в нескончаемой тьме почти сорок лет живу
И если на этот раз точно финал, а не как тогда
Значит надо просто успеть завершить все свои дела
Я устала быть птицей Феникс, устала… ведь я же не молода
Все умирают однажды, а я уже сотни тысяч раз умерла
* * *
Я должна тебя отпустить
Те, кто рядом со мной - в беде
Они тонут в огне и горят в воде
Не сказав никому "прости"
Я должна тебя отпустить
Чтобы зажили сотни ран
Мы всегда будем помнить наше вчера
Но сегодня меня прости
Уходи, как бы больно мне
Не пришлось - не бери в вину
Я в огне не горю, и в воде не тону -
Погибаю в своей войне
* * *
Сегодня - релакс, завтра – запарочка
Утром я танец, а вечером – дождь
Биполярка моя, моя биполярочка
Что ж ты никак от меня не уйдёшь
Ни к кому другому? Сёстрами стали
Мы за все долгие эти года
Ты из нервов сделана, я – из стали
С утра ты радость мне,а к ночи - беда
* * *
25.07.2020
Сорок лет без Высоцкого... отчего же в эфире так тихо?
Все готовятся Цоя поминать и носить на руках
Цою то, Цою сё. Он же вечно живой, а шумиха
Будто тоже ушёл, как Высоцкий. И тоже живет в облаках
Нет, я против него ничего не имею, поверьте
Тоже слушала, про сигареты горланила, восхищаюсь, и даже люблю
Но Высоцкого нет сорок лет и сегодня, вы помните, черти?
Или помню лишь я? И давно уж хана кораблю?
Ибо парус порвали и ценности высыпав в море
Вы забыли, кто вам обо всём хриплым голосом пел и кричал
Сорок лет не поёт, а я чувствую острое липкое горе
До сих пор. Умер гений. Совсем. Навсегда. Не зовите в палату врача