Тысяча идей и грандиозных тем в главе,
И могу писать хоть год беспечно.
Что в поэта неизвестном колдовстве?
Размышлять, пожалуй, можно вечно…
Через строки выражаем мы обиды,
Мы любовь и гнев срываем в строках.
Под величием писательской эгиды
Просто мысли воплощаем о истоках.
Мы, поэты и писатели, — иной народ,
Мы — романтики, нас тянет в темноту.
По утру на солнца мы глядим восход,
Парадокс. Во звуке слышим тишину.
День и ночь трясёт творца —
В лихорадке наш поэт-бедняга.
Не желает видеть ни лица,
Вопреки другим, щедряк, не скряга.
Парадокс за парадоксом пишем.
Пишем, что и чувствуем, увы.
Нам внизу спокойно — тянет выше.
Видим листья — требуем травы.
Странные поэты, никогда не спорим.
Наши души — мира не сего.
Мы романтики, лишь чувствуем и вторим.
А у сердца есть своё арго.*
Мы, бывает, сутками не спим:
Строки льются, автор во тревоге.
Мы в себе любовь храним
В хаосе с порядком диалоге.
Нас не знают, нас и не поймут,
Даже меж собой чужих встречаем.
Но мы верим: не напрасен труд,
Пусть и жертвуя, величие свершаем.
*Арго - специфический язык обособленной группы, профессиональный слэнг.
