Яркое летнее солнце заливало площадь. Мостовая горела золотым, а воздух был горячим и обволакивающим.
Я безумно любила этот город, залитую солнцем площадь и круглую сцену, бывшую излюбленным местом голубей. Они прилетали сюда каждый день, зная, что их накормят туристы и сердобольные местные жители. Но я приходила сюда не ради птиц.
Раз в неделю на площадь приходил молодой парень. Доставал усилитель, подключал свою гитару и творил музыку.
Он играл не на публику, хотя послушать его собиралось множество людей. Он растворялся в музыке. Становился с ней единым целым. Это было невероятно прекрасно.
Мое сердце замирало от волшебных звуков. Потревоженные голуби шумно разлетались, а я впитывала каждой клеточкой своего тела магию.
Настоящее искусство творят вот такие люди. Для них это нечто большее, чем просто ноты. Услышать игру такого музыканта большая удача и я старалась пользоваться каждым моментом.
Но однажды он не пришел. Я привычно устроилась на скамейке недалеко от сцены, предвкушая волшебство. Как обычно, в полдень, никто не принес усилитель и не заиграл на гитаре. Я прождала пару часов, но музыкант так и не появился. Лишь голуби купались в ярком солнечном свете.
Не было его и на следующей неделе. В моем мире стало непривычно тихо. Я продолжала приходить на площадь в надежде услышать звуки музыки. Тщетно.
Закончилось лето, солнце перестало заливать площадь, голуби нахохлились, а музыкант так и не вернулся. Моя тоска привела меня к магазину музыкальных инструментов. Я просто бродила по городу и сама не помнила, как оказалась внутри.
Моя рука тронула струны. Их звучание отозвалось в моем сердце. Теперь мы неразлучны — я и моя гитара.
Не ждите, когда кто-то сотворит волшебство для вас, творите его сами.
