Мешочек холщовый с сухими грибами достал, узелок развязал, растянул горловину – они родные! Грибы – на снизках, не ссыпанные навалом. Потянешь снизочку, та о горловину мешочка грибами то, что и не пересушены, и не волглые (в самый раз!), зацепиться старается, царап-царап, словно не по нраву ей – растревожили уют грибной да покой. А запах...
Вот и вспоминается, и думается.
Про разное думается...
***
О, это время!
Тихое – до слёз…
До пониманья мира и приятья
Всего, что ты готов принять в объятья
И облака, и тихий свет берёз.
Теченье вод, теченье облаков –
Согласно всё молчанию и грусти.
И только ветер, что порой припустит
Вдоль просеки,
Листву кружить готов.
Мальчишка ветер…
Скоро о кусты
Исхлещется, и ляжет, успокоясь.
И я опять, ничем не беспокоясь,
Пойду, со всем приятель, и на «ты».
И тихо так, –
Что слышно: в стороне
От просеки,
Не ведая о грусти,
Растут, собой довольные вполне,
Поскрипывая, рыжики и грузди,
Да, беспокойный, уползает уж
Подальше в лес, где мхами зеленея
Столетними, под сказки Берендея,
Задрёмывает бабушкина глушь.
Пётр Злобин
Говорят – пошли грибы.
Да такой пошли волною,
Хоть иди на них войною,
Хоть лопатой их греби!
…закурил Петро неспешно,
И закашлялся в кулак:
– По грибы, оно конешно!
Да без ног, оно – никак…
К новой жизни приспособлен,
Любит Петя закурить,
О грибах, да о погоде
Дым, пуская говорить.
Утром – глядь, а гриб стоит
Во дворе:
– Здорово, Петя!
Вот и видит инвалид
Жизнь в хорошем самом свете.
Взять вчера: зайчишка ловкий,
Шустрый заскочил, чуть свет,
И, не то, чтоб за морковкой, –
А сказать Петру «привет!».
От того Петруха Злобин,
Беломоря на крыльце,
Ко всему вокруг не злобен.
С тихим светом на лице
Улыбается природе
И не просит у судьбы.
От того, к нему и ходят
В гости зайцы да грибы.
***
Сушу грибы.
А запах – Боже!
Такие запахи в раю.
Сушу грибы.
Всего дороже –
Не покупал их по рублю.
Искал грибы я под березами,
В пронзенном солнцем сосняке.
Березы обливались слезами
На острый нож в моей руке.
Сушу грибы.
И прелый запах,
Как вздох последний их, ловлю,
Как будто сам в сосновых лапах
Качаюсь где-то на краю.
Сушу грибы.
А запах – Боже!
И понимаю без прикрас –
Не оттого ли он дороже,
Что, может быть,
В последний раз...
Tags: Поэзия Project: Moloko Author: Ёмкин Г.М.
Книга "Мёд жизни" здесь и здесь