Короче, прилетели мы Люфтганзой из Франкфурта в Мадрид. Все члены экипажа свои чемоданы на транспортере нашли, а сварной Мыкола - нет. Туда, сюда - нема вещичек.
Через пару часов рейс в Лас-Пальмас. Ну, заявили, куда нужно, написали, что нужно, да и успокоились. Могу сообщить, что его барахлишко с немецкой пунктуальностью было отправлено в Брюссель, как потом оказалось. Прилетели на Канары ночью уже, автобус ждал, погрузились и в порт. А там какой-то то ли фестиваль, то ли еще что-то подобное происходило. Народу на улицах полно. Такого количества обсывающих пальмы людей я ни до, ни после не видел, извините за натурализм. Ну, это же жизнь!
Остаток ночи и полдня занимались приемом-передачей дел. Ребят меняли своих же севастопольцев, хозяин иногородних принципиально не брал. Так что никаких подлянок ожидать не приходилось. Они съехали, мы запустились и двинулись на выход из порта. Но только стали удаляться от волнолома, как сзади завыла сирена и показался настигающий нас полицейский катер.
Тут все уши-то и поприжали - кто ж его знает, возьмут, да и найдут щас наркоту на борту, то-то весело будет! Однако все оказалось банальнее, капитан съехавшего экипажа забыл на борту авиабилеты на всю команду. И забыл, где они лежат. Перерыли его каюту, мостик, каюту чифа - билетов не нашли. Ну что же поделаешь? Потравили буксир и отправились в Америку.
А поздно ночью, меняя белье на койке, наш кэп обнаружил пачку авиабилетов под простыней. Наверняка, и вам приходилось совершать в своей жизни странные поступки?
Неделя шла за неделей, Мыкола щеголял в собранных по гуманитарке трусах, носках и футболках, брился чужими бритвами, а больше-то в условиях судна в тропиках ничего и не нужно. Мы направлялись в городок Морган-сити в Луизиане со здоровенной баржей-химовозом на буксире. По приходу в указанную точку на борт поднялся лоцман, который оказался разбитной девицей никак не старше лет двадцати семи, хотя кто их там разберет. Поднялась на мост и "Фул эхед!". Ну, мы и притопили, аж киль покраснел.
А интересно там - бесчисленные протоки вливаются и ответвляются от основного русла, пальмы торчат из воды, заросли густые по берегам. Крокодилов, правда, не встретили. Этот снимок как раз оттуда:
С проходящих мимо яхт с интересом пялились на наше название, написанное славянской вязью. Привела нас лоцманша в какое-то подобие завода, где строились табуретки-платформы для нефтяных буровых (ну, вы можете представить их размеры) и занимались очисткой корпусов рыболовецких судов. Что меня удивило - пескоструйкой. Это адова пыль, но и работали там латиносы какие-то.
Вся эта территория называлась Бэрринджер. По территории разъезжали упитанные дядьки на электромобилях - местная охрана. Крайне добродушные и не любопытные. В беседах с ними выяснилось, что до города-то миль 37, и общественный транспорт туда не ходит, так же, как и служебный. Все на своих колесах, туды его мать! А Мыколу-то как одевать-обувать?
Однако выяснилось, что милях в полутора за лесом большой перекресток с заправкой и магазинчиками.
Вот туда мы и отправились - я, как более-менее владеющий языком, и бессловесные Мыкола с матросом с красивой фамилией Свистун, симпатичным черноволосым парнем в черной майке (именно майке, а не футболке), здорово смахивавшем на латиноса. Пешком, конечно. Шоссе лежало на насыпи между зарослями чего-то вроде эвкалиптов, основания которых были залиты водой. Мы бодро шли, отмахиваясь от москитов. Вскоре навстречу показалась машина с надписью Sheriff на борту. Дядька в широкополой шляпе проводил нас взглядом, нормальные-то там не ходят, но проехал мимо.
Придя на перекресток, мы поняли, что здесь можно купить все, кроме одежды и предметов ухода за собой. По заправке прошлась женщина в рабочем комбинезоне. Я обратился к ней с нашей проблемой, она рассказала, что милях в шестнадцати находится супермаркет Волмарт, но опять же, общественный транспорт туда не ходит, а такси надо вызывать аж из Морган-сити. Прикинув, во что это обойдется, мы закурили перед обратной дорогой.
Окончание следует.
