Суббота, день. Я еду в метро, и, как обычно, увлеченно читаю книгу на телефоне. Вагон практически пустой, рядом со мной все места свободны, немного правее сидит милая парочка и хихикает, чуть дальше серьезный мужчина с седой бородой читает газету и томно вздыхает. Двери открываются на станции «Мичуринский проспект», и в вагон заходит девушка. Я мельком бросаю на нее взгляд, так как она садится прямо напротив меня. Сейчас я вряд ли опишу ее подробно, но мне запомнились ее большие круглые глаза, огромные белые наушники на голове и бумажный блокнот в ее руках. Я продолжаю читать свою книгу «Your money or your life» Викки Робин, а в один момент задумалась и подняла голову от телефона. И заметила, что девочка рисует меня. Мельком поглядывая на меня, закусив губу и сосредоточенно нанося штрихи карандашом, она рисовала мой портрет. Ей было неважно, что происходит вокруг, кто заходит в вагон, а кто выходит. Она просто делала то, что ей нравится, то, что давало ей ощущение потока. Я даже н