Дремучие, скалистые отроги,
Падучих речек ярая краса.
Здесь не найти укатанной дороги,
На много верст — косматые леса.
Они шумят, плеща тяжелой тенью,
Они звенят на тысячи ладов,
Укрыв судьбу медвежьих и оленьих,
И вкрадчивых охотничьих следов.
А надо всем необозримым краем,
Который,
как наследство, он обрел,
Кружил, самодовольно замирая,
Седеющий от старости орел.
За долгий срок не повстречал он силы
Такой, чтоб смелость выхлестнуть и страсть,
Такой, чтоб хоть на время угасила
Его неограниченную власть.
И вот однажды, в час, когда искрится
Роса на хвое, липкой и тугой,
Заметил он серебряную птицу,
Серебряную птицу над тайгой.
Она плыла легко и величаво,
Подернутая дымкой голубой.
Она плыла
и медленно качала
Гудение стальное за собой.
Орел взлетел, гордыней напоенный,
И заклубился тьмою, как гроза.
На миг блеснули зло и удивленно
Его остекленелые глаза!
А птица шла, роняя пятна бликов,
А птица шла ему наперерез!
И, не стерпев,
с густым, гортанным криком
Ударил он с грохочущих небес.
Захлебываясь пеной кровянистой,
Он задышал глубоко, горячо
И вновь — в упор, с шипением и свистом —
Нанес удар!
Еще удар!
Еще!
Остался на борту когтистый росчерк,
А он упал навечно в бурелом,
И от сраженья отдохнувший летчик
Почтительно качнул ему крылом...
Живою гордость не сдает высоты.
Какой бы трудной схватка ни была,
Спокойствие беру я у пилота,
А яростную смелость — у орла!
Автор: Валентин Сорокин
Книга "Дорога поэта" о жизни Валентина Сорокина здесь
Книги Валентина Сорокина здесь