"Странно. То, что они "вспоминают". Это - так далеко. От того, кто они есть - и впрямь. Кем они уже стали. Какими уже жили.
От того, что томится и кружит у них за спинами. Толкает в хребет. Выпрямляет, осанит, вздёргивает подбородок. Ловит за руки - на недостойном. Тычками возвращает к исходному. Напоминает, напоминает, напоминает...
Трогает за - до звенящего - натянутые струны душ. Ломится в уставшие мозги. Подкидывает улики и "крючки". Норовит при каждом удобном сползти. В прошлое. Которое - того и гляди - станет. Настоящим.
А, они. Все - по верхам. Всё - вскользь. Не глядя. Не слыша.
Будто. Это их прошлое. Никогда не посмеет возвратиться.
Их не посмеет...
Но, это и моё прошлое. А, моё-то вот - запросто. Возвратилось. И не дрогнуло. И вселенско-поместное дежа вю. Моя реальность. И я скачу - как конь - из одной жизни в другую. И всё кучей - люди, события, чувства, факты. Не раздёргаешь, не разберёшь.
Я совсем не помню - как чалилась в детском садике. Почти не помню - школу. Очень плохо - институт. Как не со мною. Всё было. Или, не со мною?
Зато, то - как было сто лет назад. Прекрасно. Без напряга. Может потому что. То. Было именно со мной?
А, у них... Что они припоминают? Из былого.
Что приходит на ум? Чем тревожится - вдруг, без причин - сердце. Какие сны - до пота, до озноба - шарахают на рассвете? С какой навязчивой ходят понуро весь день, не в силах отвязаться?
Оно здесь. Оно никуда не делось. Не пропало.
Оно рядом. Только оглянись."