Пятьдесят оттенков судьбы

Первой исчезла моя любимая блузка, потом платье и шуба. Муж только пожимал плечами, а я установила камеру в прихожей. Через несколько дней увидела, кто открывает нашу дверь своим ключом и уходит с пакетами. Первой пропала блузка. Шёлковая, пыльно-розовая, которую я купила себе на день рождения в прошлом марте. Я точно помнила, что повесила её в шкаф после химчистки. А в среду полезла за ней, раздвинула вешалки и обнаружила пустые плечики. Меня зовут Людмила, мне сорок шесть. Живу с мужем Андреем и сыном Женей, ему одиннадцать...

Иногда человек уходит из дома, уверенный, что оставляет после себя слабую и сломленную женщину. А потом возвращается, потому что понимает: вместе с женой потерял квартиру, привычную жизнь и бесплатный комфорт. Но бывает поздно. Очень поздно. Роман бросил ключи на стол в пятницу вечером. Не положил, а именно бросил, чтобы звякнули громче. – Разожралась под сотню кило. Стыдно с тобой в люди выходить. Я стояла у плиты. Руки сами выключили конфорку. Спокойно, будто я каждый день слышу такие слова. А может, и слышала...

Она позвонила в субботу утром, принесла торт и сказала, что очень хочет познакомиться с матерью своего жениха. Только вот я не была его матерью. Я была его женой. Она позвонила в домофон в субботу утром. Я ещё не успела допить кофе. – Здравствуйте! Это Люда. Я невеста вашего сына. Голос молодой, звонкий, радостный. Я посмотрела на экран домофона. Девушке было около двадцати пяти. Светлые волосы собраны в хвост, в руках коробка с тортом. Она улыбалась так, будто пришла на праздник. А у меня нет сына...