Живые люди || Захаров Сергей

Она готовила эту презентацию три недели. Три недели — это сто сорок слайдов, двадцать семь правок, три бессонные ночи и одна сломанная кофеварка. Анна переделывала концепцию четыре раза, потому что каждый раз казалось: недостаточно. Недостаточно глубоко, недостаточно смело, недостаточно. Заказчик — крупный девелопер, проект — айдентика для жилого квартала. Самое большое портфолио в её жизни. В день презентации она приехала за час. Проверила проектор, разложила раздаточные материалы, поправила воротник белой блузки...

Он стоял у окна операционной, сжимая в пальцах ещё тёплую кружку с остывшим кофе. За стеклом санитары уже застилали стол, смывали зелёное мыло с пола. Игорь Николаевич смотрел на свои руки — крупные, с коротко стрижеными ногтями, с натруженными сухожилиями, которые сорок минут назад держали жизнь человека на одном единственном волоске. — Профессор, — голос анестезиолога прозвучал от дверей почтительно, с оттенком восхищения. — Это было что-то. Аневризма такой сложности, а вы… Я даже не видел, как вы вошли в зону риска...

Он живёт в доме, где на первом этаже уже лет десять пекарня. По утрам пахнет сдобой, и этот запах поднимается по стенам до седьмого этажа, забивается в щели оконных рам и будит его ровно в шесть. Михаил просыпается, лежит с открытыми глазами и думает: «Сегодня я точно сдам этот проект». Он думает так каждое утро уже три недели. Квартира у Михаила аккуратная до неприличия. Книжки на полке выстроены по высоте, ручки в стакане торчат ровно, даже провода от зарядки скручены в правильные круги. Если бы порядок лечил тревогу, Михаил был бы самым здоровым человеком в городе...

В троллейбусе было холодно. Двери с шипением открывались на каждой остановке, и морозный воздух заползал под одежду, как назойливый сосед, который пришёл без приглашения. Светлана стояла у окна, держась за поручень рукой в старой варежке, и думала о том, что надо бы зашить протёртый палец, забежать в аптеку за лекарством для свекрови, купить сметану — муж без неё борщ не ест... И вдруг увидела её. Напротив сидела девушка. Молодая, в огромном пушистом шарфе, из которого торчал только кончик носа и глаза...

Он пришёл на похороны в чёрном пальто, которое надевал только два раза в жизни. Оно ещё пахло нафталином из шкафа. Весь день он был рядом. Поправлял цветы. Смотрел в землю. Кого-то обнимал — коротко, по-мужски, хлопая ладонью по спине. Подходил к гробу. Отходил. Когда женщина в платке запричитала в голос, он отвернулся к окну. Плечи напряглись, но тут же опустились. Сделал глоток воды из пластикового стаканчика. Вечером дома сидел на кухне. Жена спросила: — Ты как? — Нормально, — ответил он. А внутри было странно...