Записки путешественника

Вы когда-нибудь бродили, без цели, без плана? Так, чтобы ногам было все равно, куда ведут. Только тишина и дрожь в воздухе, и никакого предопределения. Это и есть настоящая тропа, что не выбирает никого, но открывается лишь тем, кто готов потеряться. На севере таких троп полно. Они, как призраки, появляются из ниоткуда, прячась среди деревьев. Выступы, камни, старые, изломанные ветви, что закрывают дорогу. Либо ты готов идти, не зная, что найдешь за поворотом, либо лучше оставайся в городе. Что здесь ждать? Удобств? Тепла? Забудьте...

Тишина здесь не просто есть — она почти осязаема. Вы когда-нибудь чувствовали тишину как нечто физическое? Здесь, среди густого подлеска, эта тишина обволакивает, давит на уши, как толстое одеяло, утягивает внутрь, словно говоря: "Останься со мной, не спеши". Вы стоите, слушаете, как шелестит листва от редких порывов ветра, и чувствуете, что вас обволакивает нечто старое и древнее — лес знает вас лучше, чем вы сами. Тропа, узкая и едва заметная, петляет между деревьями. То и дело она теряется, исчезает под слоями мха и опавших листьев...

Как начнётся ваша история? Зачем вообще отправляться в путь? Не знаю. Честно говоря, никто не знает. Тянет вперёд, вот и всё. Горизонт зовёт, этот смутный и непостоянный край мира. Ты идёшь туда, куда не ступала нога. Куда? Неясно. Впереди только туманная даль, но она гипнотизирует, она влечёт. Тропа свернула влево. Пыльная дорога, со следами давно уехавших автомобилей, теряется где-то вдали. Ты идёшь по ней, думаешь, куда ведёт, что ждёт впереди? Может быть, деревня, затерянная в вековых лесах. Может быть, озеро, где вода так чиста, что видно каждую рыбку под водой...

Первое, что он услышал, было небо. Нет, не крики чаек, не шум далёкой дороги, не звук воды. Именно небо. Огромное и пустое, оно будто заговорило с ним в своём молчании, и он замер. Человек на земле, смотрящий вверх, ловящий что-то неуловимое. Так началось его путешествие. Никто его не предупреждал, никто не говорил, что это будет важным. Ничто, кроме этого молчания, не заставило его пойти дальше. "Говорю себе: уходи. Говорю себе: оставайся. Тишина в ответ. Небо молчит, оно ничего не скажет." Он стоял среди разбросанных вещей — старый рюкзак, пара ботинок, и карта, которая давно утратила смысл...

Тишина. Она не зовёт, не кричит. Просто есть. Вечно существующая, подлинная. Настоящее путешествие начинается с неё. Путешествие не туристическое, не экскурсия, не магнитики на холодильник. Нет, не такая тишина, что зловеще притаилась, обманывая ожидания. Совсем другая — тишина, в которой можно услышать самого себя, без масок, без суеты. Слышали ли вы её, эту абсолютную тишину? Шумные потоки людей избегают её. Люди бегут от неё. Чемоданы с наклейками, хаотичные трассы, яркие вывески. Всегда стремятся куда-то...