Заметки с полей

Отмотаем пленку на 20 лет назад.  (Лайк, если пропел). Ты. Он.  Искра, буря, безумие.  Молодость, глупость (а чаще тупость).  И все остальные атрибуты, чтобы громко орать: «Мама, ты не понимаешь, я же его люблю!». Все недостатки - это милые черты характера, а не модные нынче «рэд флаги».  Болт, который он на тебя регулярно складывал - ну так сама виновата!  Всего-то не пришел на свидание, с кем не бывает? Полное принятие, дрожащие коленки и щенячий взгляд.  Разочарования, расшатанные нервы и крокодильи слезы...

Через час наступит Новый год. Мой. Персональный. Посвящаю этот текст себе. Никаких собирательных образов, только правда. Чтобы и через года помнить, какая я. Я сентиментальная. Храню школьные записки и открытки, которые в 3 классе рисовала подружкам. И плачу, когда профессор Макгонагалл приказывает ожившим статуям идти и защищать Хогрватс.  Я щедрая.  Про таких говорят, что последние трусы готовы отдать. На трусах пока проверить не удалось, но я с избытком отдаю самое ценное - свое время и поддержку...

Люди.  Вокруг нас все время люди.  Мужчина из дома напротив. В смешной шапке с большим помпоном, который, как и ты, выходит из дома по понедельникам ровно в 6-45.  И кроме этого - о нем абсолютно ничего неизвестно, но каждую неделю вы повторяете один и тот же ритуал - кивнуть друг другу по пути на остановку. Угрюмый дедушка дворник, который с 5 утра убирается под окнами.  В любую погоду он шумно перебирает веники, лопаты и свой бесконечный инвентарь, чертыхается, бубнит под нос про погоду, коммунистов и черт еще знает что...

Я не писала почти полгода.  Не могла.  Добивала старые тексты.  Писала для кого-то.  Только не для себя.  Из знакомых букв все время получались не знакомые слова. Не правильные. Лживые. Безликие.  Они никак не хотели отражать то, что я чувствую.  Как бы я их не переставляла, всё время получалось четыре слова:  «У меня все хорошо». И точка. Точка в конце.  Не смайлик.  И даже не олдскульная скобочка.  Жирная. Бескомпромиссная. И жестокая.  Она бесконечно напоминала мне, что «правильные решения всегда самые тяжелые»...

Первый раз я посмотрела Гарри Поттера, когда мне было 13.  На кассете. На стареньком телевизоре. (Боже, какая я древняя….) Еще не знала, в какой волшебный мир мне посчастливится погрузиться.  Тогда я была всего на два года старше, чем главные герои.  Смотрела, открыв рот.  Нет, это даже не метафора. Местами  у меня буквально отвисала челюсть.  Можно конечно списать все на детскую впечатлительность, но когда фильм закончился - я поняла, что влюбилась.  В величественные башни Хогварства.  В меняющие направление огромные лестницы...