🧡 Моё закуЛисье 🦊

Продолжаю свои маленькие истории о людях, которые были (и остаются) моим домом. Сегодня я хочу рассказать о папе. Он ушёл из жизни больше двадцати лет назад. Но я никогда не чувствовала, что он умер. Не было ощущения окончательности, как будто дверь захлопнулась навсегда. Было другое — как будто он просто уехал. Очень далеко. Не в соседний город, не в другую страну, а туда, откуда не звонят и не пишут, но при этом остаются рядом. Будто живёт теперь где-то глубже — внутри моих мыслей, интонаций, привычек...

Иногда жизнь будто складывается гармошкой — неожиданно, резко, больно. Как будто всё, что только что было ровным и понятным, вдруг сжалось в тугую складку. И ты уже не понимаешь, как выпрямить это обратно.. Ощущение такое, что ты идёшь по тонкому льду, а он начинает трещать под твоими ногами. И вместо «думать позитивно» или «бери себя в руки», ты хочешь только одного — выжить эмоционально. Остаться на плаву. В такие моменты я не тяну себя изо всех сил. Не давлю на себя еще больше, ведь моральных сил итак нет...

Иногда жизнь захватывает слишком сильно. Дела, обязательства, «надо», «позже», «потерпи немного»… И в этом беге очень легко потерять контакт с собой. Бывают дни, когда внутри уже копится напряжение, а ты всё ещё стараешься быть вежливой, сильной, собранной. Но внутри хочется одного — остановиться, выдохнуть и вернуться к себе. Я заметила, что именно маленькие радости становятся моим рецептом от перегрузки. Они тихо вытаскивают меня из стресса, успокаивают и будто бы напоминают: «Ты здесь. Ты про себя не забыла...

Иногда воспоминания возвращаются через запах. Солнечное пятно на полу. Сдобные булочки на кухне. Мамин голос. Тепло рук. Я решила собрать здесь маленькие истории о людях, которые были (и остаются) моим домом. О ком-то я расскажу в прошедшем времени — их уже нет рядом, но они живут во мне. О ком-то — в настоящем, потому что наше «вместе» продолжается. Эта рубрика — о любви, которая остаётся с нами навсегда. О тех, чьё присутствие, даже сквозь время, до сих пор звучит во мне. Мой первый рассказ — про мою любимую бабулю...

Я часто вспоминаю себя в детстве. Маленькая девочка с хвостиками и большими карими глазами, которые смотрели на этот мир с настоящим восхищением. Я верила в волшебство. Наверное, потому, что очень его хотела и ждала — в своей, не всегда яркой, жизни. Моё детство проходило в советское время. Мы многого не видели, не пробовали. Всё было как будто чуть серее, чем хотелось бы: одинаковая одежда, похожие игрушки, вечный дефицит — то еды, то вещей. Заграница казалась сказочной страной, куда попасть было невозможно...