За тайной дверью

Утро четверга началось не с будильника, а с запаха яичницы. Настоящей, глазуньи, с жидким желтком и хрустящими краями. Катя спустила ноги с кровати и принюхалась. На сковороде шкворчал бекон. Самый обычный, свиной, жирный, запрещенный всеми диетологами мира...

Десять лет — это не просто круглая дата. Для кого-то это 3650 дней, для кого-то — бесконечная череда одинаковых завтраков и ужинов... Катя предпочитала считать в годах. Десять лет она просыпалась рядом с Макаром...

— Ирину Васильевну встретила, — начала мать осторожно, заходя с другого фланга. — Жалуется на сына. Совсем от рук отбился, гуляет. Вот раньше мужики были — кремень. Ответственность чувствовали. Маша подняла глаза...

— Может, сходишь куда-нибудь. Развеешься, — сказала Ирина Петровна дочке, которая сидела на подоконнике и стеклянным взглядом смотрела куда-то вдаль. За окном мартовский вечер сгущал сумерки до чернильной синевы...

Стрелки на старинных часах с кукушкой, висевших в гостиной над массивным комодом из темного дуба, казалось, двигались очень медленно. Елена Сергеевна сидела в глубоком кресле, обитом выцветшим гобеленом, поджав под себя ноги...