Смотря в потолок, я в очередной раз задавалась лишь одним вопросом: «А что есть любовь?». В течение жизни мы слышим о любви только хорошее: это радость, счастье, твоя конечная станция. Это закат твоих поисков. Клад, в котором все твои мечты и желания. Всё то, о чём ты бы только посмел думать. Вы живёте окрылённый мыслью об этой любви. О том, что когда-нибудь, через очень много лет, настанет время, когда и вы будете счастливы, стоит лишь найти того, кто подарит вам это счастье. Того, кто подарит вам любовь. Но годы идут и ничего не меняется. Поиски продолжаются целую вечность. А оборачиваясь назад, вы вдруг понимаете, что ваши надежды так и не оправдались. Вы любили и не единожды. Вас любили и не единожды, но в конечном итоге вы так и не были сыты этой любовью. Это не стало вашим концом в жизни. Ради любви вы старались, работали. Однажды от бессилия вы падали на старый бабушкин диван, который уже полностью был пропитан запахом пыли и старости. Бросали взгляд на светлую кухню, которая виднелась из дверного проёма гостиной. А в нос внезапно ударял запах бабушкиных пирогов. Воспоминания о беззаботных летних днях, проведённых бок о бок с этим запахом, всплывали в вашей голове. Бабушкины объятия, теплота её взгляда. На вашем лице появилась улыбка. Это любовь?Через неделю, идя по мрачному переулку дождливым поздним вечером, вы заприметили маму-кошку. Она шипела и стояла изогнувшись в неестественной позе. Её было едва видно из-за большой собаки. Ещё хуже было видно кроху котёнка, который спрятался за маминой спинкой, не решаешь выглянуть из-за неё. Для него это была крепость. Это был его единственный дом. Кошка отчаянно защищала сына, не боясь противника, что был раза в два больше неё самой. Вы восхищены её самоотверженностью, на вашем лице вновь проступила улыбка. Это любовь? Продолжая путь домой, вы вдруг снова опустите нос, вспоминая былые годы своей жизни. Грудь сожмёт с невероятной силой от боли и тоски. Нет, скорее даже от сожалений, что в прожитых днях вы так и не смогли отыскать то, о чём так долго грезили. Вы так и не смог отыскать её — любовь. Эта мысль не будет давать вам покоя никогда, но именно сейчас она поселит в вас сомнения: либо вы облажались, либо вам лгали и любви нет. И правда! Вот он — ключ к разгадке того, что тревожило вас всю жизнь... Но облажаться вы не могли. У вас в аттестате сплошные пятёрки, а в институте красный диплом: вы слишком умён, чтобы ошибиться в чём-то столь простом. Получается все вокруг врут, и вовсе нет никакой любви. Но ведь все это говорят наравне с тем, что небо голубое, а трава зелёная, и на удивление всё это — правда. Тогда зачем этим людям врать вам касательно любви? Теперь вы окончательно запутаны. В потоке мыслей вы на автомате доходите до парка, обосновываясь там. Ваша одежда промокла, башмаки хлюпают от попавшей в них воды, мокрые волосы липнут к лицу. Вы погружён в мысли: вас больше ничего не волнует в этом мире. Полжизни прожито, тело уже не то, что в юности, разум уже не так подвижен, да и устаёте вы гораздо сильнее. Поток рассуждений уводит вас всё дальше и дальше из реальности до момента, пока малыш лет пяти не обращается к вам: —Дядя, вы же простудитесь! — он протягивает вам зонтик, а его лицо выражает беспокойство. — Идите домой... На улице холодно. — этот ребёнок вовсе вас не знает, но уже заботится. Ему не всё равно на вас. Видя недоумение в ваших глазах, малыш неловко улыбается, потом всучивает вам зонт и убегает. Вы не можете сдержать улыбки. Это любовь? «Неужели этот короткий миг, это мимолётное, воздушное чувство и есть любовь? Миг, когда улыбка непроизвольно проступает на лице, словно солнце средь тёмных туч. Внутри всё поёт и светится. Вы сами светитесь, заряжая этим всех вокруг», — именно эта мысль вас посещает после поступка малыша. «Но ведь всё не бывает так просто... то, что я отыскивал всю жизнь, то что должно насытить меня на всю жизнь не может быть таким незаурядным!», — и вот вы снова погружаетесь в пучины разума...
1 год назад
