Yulia Silence | Комнатный писатель

Мне ноябрь на завтрак принес холод лютый, тонкое покрывало снега и слякоть. В свой мирок убегаю в объятия уюта корабля моего бросаю там якорь. Стены квартиры уберегут от суеты и стужи, со мной поговорят стихи, фильмы и книги. И станет неважно, что происходит снаружи, главное, чтобы наступила усталости гибель. Согреют тишина, уединение, горячие батареи, в руках сожму чашку горячего какао...

Обнажаются деревья, сбрасывают яркую  одёжку,  под шагами мокрый асфальт, шелест листвы.  Серо-пепельное небо дождём плачет в мою  ладошку. Ветру холодному прохожих не жаль, обнимает их.  Холодает. Спешат в теплые края птиц  стаи, улетают прочь.   Смотрю на них сквозь окно  маршрутки, по нему капельки небесных слёз стекают...   Октябрь – живописное полотно точь-в-точь.  Октябрь – мокрый, разный. Снег первый,  хлопья землю  целуют и тают...

Осень – рукава длинные теплых свитеров, небо то лазурно-кристальное, легкое, чистое, без облаков. То пасмурно-серое, печальное: падают капли на желто-красные листья ковров. Осень – прохладный ветер целует лицо, руки в карманах прячем, мечтая о домашнем уюте, там, где тепло, где покой и кружка горячего чая. Осень – ярко-алые гроздья глядят в окно. Осень – запах учебы школьный, вечерний отдых от суеты будней. Бабье лето играет свой сольник, а после – холода примчатся на огромном судне, тепло – их главный враг и невольник...

Как хорошо в паутинке сентября щуриться на солнце и яблочно-свежий вдыхать воздух. Жизнь вокруг идет своим чередом, куда-то несётся. Ловлю моменты и боюсь, что поздно Пойму что-то важное, останусь навсегда незнакомцем для своей мечты в ночи беззвёздной. Не успею что-то сделать, увидеть, почувствовать эмоций. Жизнь одна - потому спешу молниеносно...

Так трудно перешагнуть  черту ушедшего и смириться: тебе никогда его  не вернуть. Ни под каким предлогом  не возвратится, оно не с тобой, оно ушло. Можешь встать на колени  перед богом, яростно читая молитвы, если умеешь молиться.  Можешь выйти на улицу, крикнуть «помогите!», если не постыдишься.   Можешь в истерике биться, громко и протяжно выть, устроить скандал, с утра до ночи его хвалить... Но оно не подчинится, оно отвернется. Ты его не отыскал  и не отыщешь. Обрывками воспоминаний мимо пронесется...

Влюбленность – это сахар.  Как в чае горячем я её растворю, размешаю в сердце своем.  Влюбленность – поле невспаханное. Кружит над ним вороньё.  Красивая стая, ею разум ведом. Влюбленность – это цветы, которые мы забыли  на ночь полить, от холодов спасти. Оттого они стали желты в крохотном горшочке своём.  Погибают в постели-могиле, не смогли расцвети, как любовь в сердце моем.  Влюбленность – ранее утро, не разгоревшийся вечер. Солнце не встаёт, но что-то греет душу окрыленную будто.  Это тепло невечное...

Август – воскресенье, он в кружке горячего чая, тает в ладони мелким дождем косым.  Осенняя прохлада меня на пороге встречает, стальное небо смотрит взглядом сырым. Остатки лета догорают, гаснут углями в печи, осень ветром унесет зной и яркое солнце, высушит цветочный ковёр, беззаботности ручьи. Лето уходит, но обещает, что ещё вернется...

Мне нравится быть для тебя сестрой милосердия, врачевать твои раны душевные и телесные. Мне нравится быть любовницей страстно усердной, и делиться с тобой своими интересами. Вести разговоры за ужином в маленькой кухне, в вечернем уюте смотреть вместе фильмы. Твой путь освещать, огню не давая потухнуть, подобно сердцу Данко горячему, сильному. Запускать пальцы в твои темные волосы, каждую клеточку тела твоего целовать. Быть с тобой и в черные, и в белые полосы. Знаешь, ведь это ни просто слова...

я ловлю в ладони апрельский вечерний ветер и вдыхаю свежий дождь. легкое сердце бьется под курткой. в моем мире гармония и покой. мы сидим на траве и смотрим в свинцовое небо. тело бросает в дрожь от пьянящей свободы. от осознания, что я юный, беспечный, живой. и рядом с тобой безумно счастлив до самых краев. до кончиков пальцев ощущаю любовь. слушаем тихий плеск реки. ее поверхность поддергивает тонкая рябь. лучи пробиваются сквозь ткань туч. редкими криками раздаются птицы. я зарываюсь лицом в твою теплую, нежную шею...

Как на меня влияют мои персонажи? Чем мне помогает общение с ними? Что важного я открываю благодаря такому общению и какой полезный опыт получаю? 🤔 Недавно я поделилась мыслями на эту тему в своем Telegram-канале...

С мёртвой душой, не освещенной - ничего ей не нужно, не интересно, с мозгами набекрень прожила я унылый, пустой день с апатией седой, тяжеловесной, сонной. В ее сильные грязные руки, сдалась, но не без боя. Компанию составить позволив, с ней обнялась: соблазнили, загрязнили ее усыпляющие однообразные звуки. Мы поём ленивые песни, смотрим бестолковые фильмы, плюём в потолок, плывем по течению. Ей хорошо со мной вместе, а мне с ней просто, но неуютно и пыльно, - хочу проглотить я сладкий поток вдохновения, найти к нему доступ...

мы с тобой теперь в одной лодке посреди амурного этого моря. смотрю словно фильм в перемотке воспоминания я на повторе. они ласкают теплыми волнами, шепчут то страстно, то нежно. наши мысли друг другом наполнены, наше море сладко-мятежное. говоришь «ты теперь моя девочка», опьяненный чувством до крайности. куда укажут нам судьбы стрелочки? не случайны ведь все случайности...