Ю. Корсар

ОЧЕРЕДЬ ЗА СЧАСТЬЕМ В 7 утра очередь в «Счастье» уже вилась вокруг угла, как змея, проглотившая собственный хвост. Магазинчик с неоновой вывеской открылся в прошлом месяце, обещая «гарантированное счастье за 499 рублей». Тридцать человек толкались у дверей, сжимая мятые купюры, будто это билеты в рай. «Давай быстрее, я на работу опаздываю!» — рявкнула женщина в пуховике, тыча локтем пенсионера с авоськой. Витя, долговязый парень в потёртой куртке, стоял последним. Он копил на это «счастье» две недели, отказавшись от обедов в столовке завода. Вчера мастер орал, что уволит, если Витя ещё раз опоздает, но сегодня он решил: плевать, надо жить. На витрине магазина красовались коробки с надписью «Счастье Pro» — обновлённая версия, теперь с «усиленным эффектом». В комплекте: аромасвеча с запахом «успеха», браслет с «энергией позитива» и QR-код на медитацию от нейросети. Двери открылись, и толпа рванула внутрь, как на распутье в чёрную пятницу. Женщина в пуховике выхватила последнюю коробку прямо из-под носа у старушки, которая только и успела пискнуть: «Мне бы для внука…» Витя протиснулся к прилавку, но продавщица, жуя жвачку, бросила: «Всё, распродано. Приходи завтра». Витя замер, сжимая 500 рублей в кулаке. Завтра? Завтра он или уволен, или без ужина. Он вышел на улицу, где уже моросил дождь. У мусорки валялась пустая коробка от «Счастья Pro» — кто-то выбросил, даже не распаковав. Витя поднял её, отряхнул. Внутри был только мятый чек и QR-код, но он всё равно сунул коробку под куртку. Дома, в своей однушке, где обои отклеивались, как старая кожа, он поставил коробку на стол. Счастье, значит? Ну-ну. На заводе мастер всё-таки уволил его. «Ты, Витёк, не тянешь, — сказал он, подписывая обходной. — Иди, ищи своё счастье». Витя вернулся домой, открыл коробку и отсканировал QR-код. Нейросеть пропела: «Закройте глаза, вдохните успех». Витя вдохнул так, что перегорела лампочка. Успех пах сыростью и пустым холодильником. На следующий день он снова стоял у «Счастья». Очередь выросла до сорока человек. Женщина в пуховике хвасталась подруге: «Я вчера взяла, и знаешь, муж премию получил! Работает, зараза!» Витя сжал коробку в руках, чувствуя, как картон рвётся под пальцами. Он смотрел, как продавщица пересчитывает деньги, а за её спиной, в подсобке, мелькнула стопка новых коробок «Счастья Pro». Их было десятки, но она снова крикнула: «Всё, распродано!» Старушка у дверей всхлипнула, а какой-то мужик в очереди плюнул на тротуар: «Опять для своих оставили». Витя почувствовал, как в груди закипает злость. На продавщицу, которая лжёт в лицо. На коробку, которая пахнет клеем и обманом. На женщину в пуховике, которая уже выхватила вторую коробку, подмигнув продавщице. Но больше всего он злился на этих дураков в очереди, которые верят, что счастье можно купить за 499 рублей. Идиоты, думал он, швыряя коробку в мусорку. Он развернулся, чтобы уйти, но остановился. В отражении витрины магазина он увидел себя — долговязого, сутулого, с пустыми руками. И понял, что стоит в той же очереди, что и они. Не за «Счастьем Pro», а за чем-то другим — за работой, за деньгами, за надеждой, что завтра будет лучше. Но кто продаёт ему эту надежду? И сколько он готов за неё платить? Витя плюнул на тротуар, как тот мужик, и пошёл прочь. Очередь за его спиной гудела, как улей. А над ней мигала вывеска: «Счастье Pro — только сегодня!» © Ю. Корсар

Ю. Корсар: Срезы — что под кожурой твоей жизни? Привет, я Ю. Корсар, и мои срезы — это истории о нашей жизни. Представьте апельсин. Под яркой кожурой — дольки: смешные, горькие, иногда с кислинкой. Но самое сочное — это как раз мякоть. У некоторых аллергия на цитрусовые, как и на сатиру нашей жизни. А кто-то засушит кожуру и сделает из неё крепкую настойку. Я же покажу свои наблюдения в виде срезов, возможно, под своим углом, возможно, с помощью не самого острого инструмента. При этом надеюсь, будет вкусно.