Жизнь в плюс

За окном моросил мелкий ноябрьский дождь. Тридцать два года, двое детей, квартира в ипотеку, муж на вахте по четыре месяца в году. Ольга сидела за кухонным столом, обхватив ладонями кружку с остывшим чаем. Глаза слипались. За сегодня она успела отвести младшего в садик, сдать старшего на продлёнку, съездить в МФЦ за выпиской из домовой книги, закупить продукты на неделю, забрать из ремонта стиральную машину и приготовить ужин. На часах — полдесятого вечера. В дверь ввалился Сергей. — Ну что, кормильца...

Кислый запах мокрого асфальта за окном смешивался с ароматом крепкого чая. Сергей, как всегда, притащил на кухню свой ноутбук и, развалившись на стуле, с азартом листал сайты. — Игореха, смотри! Тут ДНК-тест всего за две тысячи. Скидка! Давай закажем, а? Я хмыкнул, отодвигая пустую чашку. Тридцать пять лет, инженер на заводе, я редко поддавался на младшенького его идиотские идеи. Но на душе было муторно из-за бесконечного дождя, и я махнул рукой: — Валяй. Всё равно делать нечего. Сергей радостно застучал по клавишам...

Дождь барабанил по подоконнику, и Светлана Николаевна механически помешивала остывший чай. Перед ней лежал годовой отчёт, который она пересчитывала уже в пятый раз. Сорок семь лет, двадцать из них — в бухгалтерии, из них десять — в фирме «СтройГарант». Она знала здесь каждый уголок, каждую проводку, каждого сотрудника. Но полгода назад всё изменилось. Новым финансовым директором назначили Павла Викторовича — сорокадвухлетнего выскочку с идеально отутюженными брюками и вечно прищуренными глазами. Говорили, что он пришёл по блату от какого-то миноритария...

Дождь лил третий день подряд. Светлана вжала газ в пол, свернула во двор и притормозила у серой девятиэтажки. Она мечтала только об одном: затащить пакеты с продуктами на четвёртый этаж, выпить остывший чай и упасть на диван. Возле подъезда, на её месте под старым тополем, стоял чёрный «Ленд Крузер» соседа с шестого этажа. Он занимал эту ячейку седьмой год. Светлана сжала руль до побелевших костяшек. Это место она арендовала в ТСЖ ещё в 2017-м. Три тысячи в месяц, договор, номерной знак на асфальте...

Ольга смотрела на мокрое стекло автобуса и пыталась сдержать слёзы. За окном проплывали серые пятиэтажки — такие же, как её бывшая двушка на улице Гагарина. Та самая, что досталась от бабушки. Та самая, которую она продала полтора года назад по настоянию мужа. Тогда всё казалось правильным. Сергей сидел напротив неё на кухне, пододвинул чашку остывшего чая и говорил тем самым уверенным голосом, от которого у Ольги всегда подкашивались колени. — Оль, ну посмотри на меня. Я же не прошу ничего невозможного...