БЧП "Без четкого плана"

Я живу в этой квартире два года. Ровно столько же, сколько и мой сосед напротив. Мы были идеальными примерами городского сосуществования: вежливыми, незаметными и абсолютно чужими. Я знала о нем только три вещи: Наши взгляды иногда встречались у почтовых ящиков. Мы кивали друг другу — сухое, вежливое движение головы. И всё. Ни слова за два года. А потом случился Потоп. В одну субботу потолок на моей кухне вдруг предательски потемнел, и с него закапало. Прямо на ноутбук. Я в панике вытерла клавиатуру, подставила тазик и, не зная, что делать, в отчаянии выскочила на площадку...

В моей жизни был идеальный план: престижный университет, блестящая карьера, статусная квартира в центре. Не было в этом плане только одного — счастья. Каждое утро я покупала кофе и пончик с клубничной глазурью в маленькой кондитерской «Сладкое завтра» по дороге на работу. Это был мой крошечный, сладкий ритуал перед днем, полным стресса и цифр. И вот в один прекрасный вторник всё пошло наперекосяк. Мой пончик исчез. Я была на сто процентов уверена, что положила его в сумку, но на столе красовался только одинокий стаканчик с кофе...

Улицы города были похожи на акварель, размытую дождем. Я спешила на автобус, подняв воротник пальто и пытаясь укрыться под зонтом, который выворачивался от порывов ветра. И тут я услышала Музыку. Не из кафе, не из машины. Она лилась откуда-то сверху, с балкона старого дома с лепниной. Это была скрипка. Мелодия была грустной, пронзительной и невероятно красивой. Она перекрывала шум дождя и гул города, заполняя собой всё пространство. Я остановилась, забыв о промокших туфлях и об автобусе. Я просто слушала...

У каждого в жизни есть место, где время замедляет свой бег. Для Алисы таким местом был книжный магазин «Старые страницы». Он прятался в тихом переулке, пах пылью, клеем и тайнами. Алиса приходила сюда каждую субботу, чтобы потеряться среди стеллажей. Она верила, что у книг есть душа, а у некоторых, возможно, и своя магия. Однажды она нашла на самой верхней полке, куда приходилось вставать на цыпочки, тонкий сборник стихов. Коричневая кожаная обложка была истрепана, а на форзаце чья-то старая рука вывела чернилами: «Для того, кто найдет эту книгу, самые смелые мечты станут явью»...

Бывают дни, которые начинаются как обычные, серые и ничем не примечательные. Таким было и то утро у Лизы. Автобус опоздал, с неба моросил назойливый дождь, а на душе было так же пасмурно, как и за окном. Единственным лучом света в этом унынии была мысль о чашке горячего кофе из маленькой кофейни по дороге на работу. Кофейня «У Анжело» была ее тихим пристанищем. Там пахло свежей выпечкой и молотыми зернами, а на стенах викли старые винтажные фотографии. Лиза заказала свой обычный капучино и, прижав теплый стаканчик к ладоням, подошла к окну, уткнувшись взглядом в стекающие капли...