Живём Своё

Есть злость, которую очень легко перепутать с плохим характером. Когда тебя начинает бесить всё подряд. Чужие просьбы. Громкие голоса.

Есть взрослые люди, для которых вечер давно перестал быть чем-то хорошим. Хотя формально именно его и ждёшь весь день. Ждёшь, когда закончится работа. Ждёшь, когда отпустит дорога.

Есть усталость, которую легко перепутать с нелюбовью к людям. Когда тебе не хочется встреч. Не хочется отвечать. Не хочется поддерживать разговор.

Есть слово, которым люди калечат себя годами. Очень тихое слово. Очень привычное. Очень взрослое с виду.

Есть жизнь, в которой человек почти всё время опаздывает. Не обязательно буквально. Хотя и буквально тоже. Опаздывает на автобус.

Есть особая усталость, которую почти никто не уважает. Потому что она не от мешков, не от станка, не от ночной смены, не от физической боли. Она от постоянного человеческого спектакля. От того, что с утра до вечера надо быть нормальным.

Есть особенный вечер, который почему-то всегда тяжелее, чем должен быть. Формально прошёл всего один рабочий день. Всего один. Не месяц.

Есть особая тяжесть, которую невозможно перепутать ни с чем. Воскресенье ещё не закончилось, а внутри уже начинает темнеть. Часы идут, вечер становится гуще, и вместе с ним в теле поднимается знакомое чувство - завтра снова понедельник...

Есть момент, после которого жизнь ломает человека особенно тихо. Не тогда, когда он плачет. Не тогда, когда срывается. Не тогда, когда говорит, что ему плохо.

Есть усталость, которую не лечит сон. Не лечит выходной. Не лечит сериал. Не лечит даже тишина на пару часов.

Есть очень тяжёлое состояние, которое снаружи выглядит как лень. Человек перестаёт хотеть. Перестаёт начинать. Перестаёт верить, что есть смысл стараться.

Есть состояние, которое люди часто объясняют себе очень жестоко. Когда не хочется никого видеть. Не хочется отвечать на сообщения. Не хочется поддерживать разговор. Даже с нормальными людьми. Даже с теми, кого ты вроде любишь...