Вечерний ветер нес по дороге запахи далёких стран и шорохи закатных теней. Пилигрим шагал медленно, будто прислушиваясь к каждому вздоху земли. Его плащ, выцветший от солнца и дождей, едва слышно шелестел по пыльной дороге. В руке он держал посох, украшенный резьбой — волшебные символы на нём мерцали в наступающих сумерках мягким янтарным светом. Иногда дорога одаривала его неожиданными встречами: в зарослях звенел смех лесных фей, на перекрёстках...
…В печи еще тлели угольки. Их ускользающий свет едва освещал просторную светелку, выхватывая из полумрака силуэты четверых, собравшихся тесным кругом. Один — старик с серебряной бородой — восседал на скамье, остальные трое, двое малышей и мальчик постарше, устроились на полу, укрытом толстой медвежьей шкурой. В их кругу разговор то вспыхивал смехом, то гас под строгим взглядом старика. Но вот беседа стихла, и в наступившей тишине снаружи отчетливо раздался протяжный скрип деревьев, гнущихся под натиском бури...
В один из осенних вечеров, когда лес замирал в ожидании первых морозов, эльфы собирались на опушке под сенью древних дубов. Ветви сбросили почти все листья, но оставшиеся, словно упрямые золотые искры, всё ещё держались, переливаясь в свете закатного солнца. Эльфы шли легко - их шаги не тревожили опавшую листву. В руках они несли тонкие серебряные чаши, наполненные росой и лепестками волшебных цветов. Лес дышал влагой и особой осенней свежестью, в которой сквозило едва уловимое предчувствие грядущей зимы...
В последний вечер августа, когда старый сад наполнялся прозрачным золотом заката, в нем появилась фея. Её крылья дрожали в тёплом воздухе, словно лепестки, а волосы, цвета спелой пшеницы, мягко спадали на плечи. Она ступала босыми ногами по выцветшей траве, и каждый её шаг оставлял за собой едва заметный след, словно это ветер крылом касался уставшей земли. Сердце феи трепетало. Оно чувствовало, как из мира в эти мгновения исчезало лето. Ветви деревьев тяжко склонялись к земле, цветы странно колыхали...
В тот вечер, когда солнце медлило на краю неба, а облака окрашивались в золотой и алый бархат, над миром разлилась особая тишина. На границе лета и осени, когда воздух напоён прощальной сладостью и в каждом дуновении ветра слышится шёпот перемен, просыпается Дракон закатных облаков. Его чешуя мерцает всеми оттенками уходящего дня — от медового света до багряных искр, а крылья, раскинутые над землей, отбрасывают трепещущие тени. Он медленно поднимается в небо, и с каждым взмахом его могучих крыльев облака собираются в причудливые узоры, словно сама природа пишет новую главу своей вечной книги...
