Голос, которого нет.

Здравствуйте мои дорогие читатели. Эту историю рассказал мне один знакомый, я расскажу её от первого лица. Я работал в две смены. Вечерняя заканчивалась около двенадцати ночи. Транспорт в это время ходил через раз, а последний автобус всегда опаздывал, или вообще не приходил...

Сергей любил уединение. Каждую осень он приезжал в старый домик у Чёрного озера — подальше от города, суеты и людей. Место было тихое, почти безлюдное: лишь изредка мелькали силуэты рыбаков на другом берегу...

Город засыпал, но я не мог уснуть. Что‑то манило меня наружу — едва уловимый шёпот ветра, странный ритм, будто далёкий барабанный бой, и холодный свет луны, пробивавшийся сквозь занавески. Часы на стене показывали полночь...

В маленьком городке, затерянном среди густых лесов, все знали: пятница, 13‑е — день, когда лучше не выходить из дома после заката. Старики шептались, что в эту ночь граница между миром живых и миром теней...

Дом достался Анне почти даром — слишком уж далеко от города, да и местные косо смотрели, когда она спрашивала про него. «Нехорошее место», — буркнул ей однажды лавочник, но на расспросы лишь отмахнулся...