Записки старой кофейной турки
Стою на верхней полке. Пылюсь. Раньше у меня было почётное место — на плите, рядом с чайником. Чайник, правда, теперь тоже не тот. Раньше он свистел, как паровоз, и его можно было услышать из любой комнаты. А теперь он электрический, беззвучный, и о том, что вода закипела, сообщает светодиодной лампочкой. Фи! Никакой романтики. Меня купили в две тысячи третьем. С рук, на рынке. Хозяйка тогда сказала: «Медная, настоящая. Кофе будет как в Стамбуле». И ведь был! Я помню свою молодость — бока сверкают, ручка деревянная, не обгоревшая ещё...