veriica

Психолог мой - старый башмак, В переводе на русский - дедушка Фрейд. Сегодня. Море мне по колено, И любовь мне по вкусу - Сахара. Сердце отстукивает, но больше не млеет Понятна разница холода и прохлады. Как заезжено, солнце мое! Стихи пишутся, если совпало. Мыслям тикают в такт часы, Может и чайная скука напала, И если вдруг тебя кто укусил. Голосом шепчется быстро, и строчится И ненавидится то, что пишется Сказать-не сказать? А может захочется...

Не рифмуется и не пишется Выводит бесполезные линии карандаш И на воздухе плохо дышится Под глазами бессоными - бланш. Летом хочется снежного юга, Чтобы солнце по ледяному жгло. И чтобы за каждой вьюгой Меня поскорее домой унесло. Волосы ветер мне гладит Ночь снова выключает солнце Ниже ключиц моих - впадина И воет там буря эмоций, эмоций...

Простуженным голосом В холодной комнате Поется как-то правдивее По ночам ступать по небу Танцевать с луной - месяцем И в глазах своих топить иней

Та самая тысяча слов, Рассыпана мыслями по подушке. Я спою содержание снов, Но только нежно тебе на ушко. Гудвин, дай пустое сердце, Незаполненное человечностью. Расстояние не в километрах, а в килогерцах. А килогерцы голоса несутся по млечному. Слова взорвутся и рассыпятся, Не попробовав даже сорваться с губ. В бесконечном вертиго тело дрожью зыблется, Уже не боязно - в пустоту, и в холод, и вглубь...

"А после ходит тревожный, но спокойный наружно" И когда мне придется спрятаться, как умирающей кошке Я прошепчу робко "послушайте".  Послушайте, значит кому-то нужно? Послушайте, я расскажу наизусть. Если звезды зажигаются, значит чьи-то глаза потускли? Может это - счастливая грусть?  Послушайте, вечер пахнет ванилью и вишней...