Naumova L.

Как раньше уже не будет, Никто это не поймёт, И все,что когда-либо было, Однажды тебя убьёт. Забудь и забудься, Всему свой черёд, Конечно,остынет, но не заживёт, Ты куришь одни сигареты, И кофе пьёшь по утрам, Ты прячешь в шкафах скелеты, И слез не течёт по щекам. Надевай любимую одежду, Возвращайся в старые места, Но как раньше уже не будет, Назад не вернуть конца.

Провинция. Остановилось время триста лет назад, Советские ковры,одежда,мебель, Дешевый дым от сигарет-здесь сущий ад , Но жизни почему-то лезет стебель. В кармане 7 рублей и месяц до зарплаты, Опять есть гречку «каждый день», Вот дети будут рады! Опять работать 10 смен на сапоги, С завода воровать ненужные тиски, На дачу ехать утром в воскресенье, Потом ещё у тещи день рождение, А летом, вместо моря-огород, Здесь крутят огурцы три раза в год. Не жизнь,а сказка, Тишь да благодать, Кто видел-не забудет, Кто нет- не дай бог повидать.

Я работаю прocтитyткoй И снимаю своё кино, А,когда мне становится грустно, Не стесняясь,на кухне кypю в окно. И мой день мне начертан судьбою, Нет ни плана работы,ни важных дел, Да и что ещё может важней быть, Если я круто cocy каждый члeн! Когда-нибудь я умру,возможно,даже сегодня, И,наконец,предстану перед судом Господним, Но у любой монеты есть две стороны, И с чего ты вдруг взял,что моя сторона-это та, Которую видишь ты?

Каждый художник когда-то был любителем, Каждый писатель когда-то не умел писать, Каждый когда-то думал стать строителем, В итоге разрушает все опять.

По рваным краям фотографии, Написаны мелко строчки, И почерк такой аккуратный, Читаешь,доходишь то точки, Все громче и громче становятся мысли твои, Все тише и тише становится то,что любил, Смех,отрицание,ненависть,грубость,боль... Что же там было? Стихи про ее любовь Которые не о тебе.

Жизнь,пожалуйста,не ос Три Плачешь,думаешь - день из меня со Три Летняя ночь кончилась раз,два Три Главное то, что остался вну Три

Ранним утром по центральному бульвару шёл человек. Вокруг не было ни души. Не раздавалось ни звука. У этого человека в целом мире никого нет. А он,вместо того,чтобы любить самого себя больше всего на свете,почему-то ненавидит свою жизнь до потери сознания. Он считает,что ничего не добился,что не достоин любви, что его существование абсолютно бессмысленно. Он идёт, самозабвенно думая о смерти. Он хочет её. Жаждит. Вот он уже дошёл до моста, на другом конце которого никогда не окажется. На улице тихо и солнечно. Тёплый ветер обдувает лицо. Нет ничего. Только тишина,которая звучит слишком громко.

Это все так неправильно. Мне честно от этого тошно. Не хочется,чтоб что-то было исправлено. Но,по-другому,увы,невозможно.

Каждый вечер я хожу кататься на одни и те же качели. Они скрипят,поэтому всегда свободны. Они ждут меня. Я могу прийти любое время. Целую неделю я каталась на них каждый вечер по несколько часов.Сегодня одному мужчине надоел постоянный скрип. Он пришёл и смазал мои качели. Интерес к ним у меня сразу пропал. Конечно же,я вернусь  на них,  если все остальные качели будут заняты. Суть этой истории,кстати,заключается совсем не в качелях.