Письма Татьяны

Под весенним туманом проснулась, Задышала парами земля, К солнцу соками вновь потянулась, Вдоль дороги дрожат тополя. По бескрайним просторам озимых Ветерок пробегает шальной, Их, под снегом так долго хранимых, Будит ласковой, нежной рукой...

Зима сдаваться не готова И бесится, швыряя снег, Но рушатся ее оковы и наступает солнца “век”. Зима, надеясь на удачу, Танцует злобно под метель, Но вдруг как девочка заплачет, Роняя звонких слез капель...

В этот шумный и суетный век Одиноки так часто бываем. Ты мой самый родной человек, Мы друг друга во сне обнимаем. И пытаемся преодолеть Пресловутый закон “разбегания”. Мы хотим лишь друг друга согреть И чуть-чуть получить понимания...

Небо серым подсвечено в сумерках, На дороге не видно ни зги. Не веселое время для путника… Боже правый, прошу, помоги! Помолится бы, да не научена, Крест на шее “Спаси, сохрани”. И судьбы поворот - как излучина, Ставшей бурным потоком реки...

Льют и льют дожди упрямо По окошку. Грусть-тоска. Затворю плотнее раму, Чтобы сырость не прошла.  В дом пускать ее не стоит, Тут же в душу заползет, И затопит с головою, И на сердце заскребет. Заболит в груди, заноет, И сожмет его в тиски...

Да пусть уходит, не держи. Ступай, вот Бог, а вот порог. Я колосками спелой ржи Плела защиту для дорог. Я вышивала амулет Из паутины и росы, Чтобы укрыть тебя от бед И защитить от зла в пути. Огнем “сваро́говым”* отлит Был оберег из млечных звезд. Ты предал! Что ж... теперь лежит Твой путь через Кали́нов мост.* Сва́ро́г (др.-рус. Сварогъ) — славянский бог-кузнец...

Надену лучшее пальто Из кашемира пряжи, Хоть Вы, пожалуй, и не то Я жду Вас в бельэтаже. Полдня в салоне красоты, С наценками билеты, Я жду свидание мечты В театре-оперетты. Вот зал уже полон, места нет Ни в ложах, ни в партере, А Вы вновь тащитесь в буфет, Забывши о премьере...

Я в сорок полюбила зиму, Она уютна и тепла, Когда под снежною периной Вдруг засыпают города. И лес и реки в спячке дремлют, И даже тише на земле, Мнгновеньям снегопада внемлют, Забыв о глупой суете. И ночи тянуться длиннее И гуще воздух, слаще дым Печной...

Неважно день какой недели, Неважно утро или ночь, На сердце сразу потеплеет От фразы в трубке: “Как ты, дочь? Сегодня ветер. Шарф и шапку Надень, и варежки возьми”. И ты хватаешь их в охапку, И в 40 будем мы детьми. Для наших мам неважно сколько Нам лет. Для них мы сын иль дочь. Им голос наш услышать б только, Готовы нам всегда помочь...

Я запуталась в предположениях. Я устала от лишних дорог, По которым, в минуты сомнения, Ухожу за родимый порог. Я листаю страницы измятые Своих старых, зачитанных книг. Карандашным огрызком засаленным Допишу позабытый дневник, И отправлюсь бродить по заброшенным, И заросшим тропинкам в лесах, Первым снегом чуть-чуть припорошенным, И отмеренным мне на весах. Я...

Вот я заметила странную закономерность. Лучше всего мне пишется осенью и зимой. Весна слишком легкомысленная, лето - беспечное, а осень и зима основательные и заставляют задуматься о вечном. Вот такая сезонность в творчестве...

В деревьях ветер завывает, Сорвав последнюю листву, И луч прощальный пробивает Из туч густую пелену. Земля покрыта первым снегом, Как пепелище от костра, И под насупившимся небом Хрустальный лёд дрожит с утра...