#НЕ_ЧИТАЙ_ЦАРЁВУ

Я сижу в машине уже минут двадцать. Мотор давно заглох, оставив после себя гулкую, давящую тишину. Руки все еще сжимают руль, костяшки побелели. По телу проходит мелкая, предательская дрожь — адреналиновое похмелье после дней, что слились в один сплошной нервный срыв. Я выжат как лимон, должен бы рухнуть без чувств, но нет. Мозг лихорадочно проигрывает одни и те же кадры. Лика… Аня… Тих… И я — заложник в эпицентре долбанного хаоса, который сам же и создал. Лика ворвалась обратно в мою жизнь, и все полетело под откос, будто кто-то выбил опору из-под ног...

Начните читать: Кайрат Стою на ринге, а в ушах гудит от напряжения. Пацаны кричат, подбадривают, кто-то стучит по канатам. Тренер Антон Сергеевич орет с угла: — Кай, ты что, спишь?! Руки выше держи! Не проваливайся! Кажется, что голос пробивает мне барабанные перепонки, но я киваю и сжимаю кулаки еще крепче. Усталость накатывает волнами. Я толком не спал ночью — вчера был нелегальный бой. Еще одни быстрые деньги. Брату надо платить за реабилитацию, и я не могу позволить себе расслабиться. Вчерашняя победа была важной, но сейчас тело напоминает, что все имеет свою цену...

Что общего у наследника многомиллионного состояния и парня с окраины, вынужденного драться за своё место под солнцем? На первый взгляд — ничего. Но для меня, как для автора, это две стороны одной медали под названием «взросление». Мои книжные циклы «Мажоры» и «Бойцы» — это два разных полюса молодёжной реальности. Один погружает в атмосферу золотой молодёжи, где любовь становится роскошью и испытанием одновременно. Другой — в мир, где чувства выковываются в борьбе, а каждое решение имеет свою цену...

Дверь захлопнулась, оставив в квартире Тихомира и Илианы гробовую тишину. Последнее, что они видели — Рафаэль уносил через плечо свою сводную сестру Таисию, которая отбивалась и кричала так, что соседи наверняка уже вызывали ОМОН. Илиана медленно поворачивается к Тихомиру: — И... это у них такие братско-сестринские отношения? Или нам всё-таки пора вызывать полицию? Тихомир пожимает плечами, достав из холода две банки лимонада: — Расслабься, это у них такой ритуал примирения. Хотя... — он задумчиво открывает банку, — признаться, я и сам в некотором шоке...

Вы держите в руках книгу. Переплет, обложка, ровные строчки текста — это парадный фасад, торжественный выход актеров на поклон под аплодисменты. Но это лишь иллюзия завершенности. А вы никогда не чувствовали, что у истории есть обратная сторона? Что между строками скрывается целая вселенная — шумная, живая, не всегда послушная воле автора? Где на стенах висят неотправленные письма героев, в углах прячутся вычеркнутые судьбы, а воздух густеет от запаха кофе, старой бумаги и невысказанных слов. Меня зовут Нюта...