Прощеное воскресенье
Мария Мироновна с самого утра была сама не своя. Хлопотала по дому, но всё не в ту сторону дела её шли: то ухват в сени понесет, а зачем - забыла, то квашню на лавку поставит, хотя на стол бы надо, то зачем-то миску со сметаной не на стол поставила, а на пол, и кот её, Васька, тут же мордочку свою туда сунул. А с самого раннего утра она гору блинов напекла.
Внук её, Саня, мальчонка десяти лет от роду, наблюдал за этим с печки, свесив вихрастую голову. - Бабуль, ты чего, как заведённая? - спросил он, наблюдая, как бабушка пытается помешать угли в печи чугунком...