Старое кресло
Сергей возвращался домой изо дня в день по одному и тому же сценарию. Едва переступив порог, он вешал куртку в прихожей, надевал тапки, проходил по коридору, машинально кивал кошке Марусе у кухни — она всегда будто встречала и убеждалась, что с ним всё в порядке, — и сразу направлялся в комнату. Там, у окна, стояло старое кресло. Тёмно‑зелёное, с протёртыми подлокотниками и скрипом на правой пружине. Оно перешло ему от отца. Отцовская вещь, такая, из которых складывается родовая тишина: ты садишься в него — и будто бы садится рядом тот, кто когда‑то учил тебя завязывать шнурки...