Тихие рассказы

Это история о том, как иногда нужно потерять весь мир, чтобы научиться видеть его заново. О том, что свобода — это не то, что дают нам обстоятельства, а то, что мы решаем взять в свои руки. О художнице, которая разучилась видеть цвета, и о мальчике, который научил её самому важному: наша реальность — это не то, что происходит с нами, а то, как мы решаем это видеть. Анна смешивала краски по памяти. Ультрамарин — три части. Охра — чуть-чуть, на кончике ножа. Изумрудная зелень для глубины. Пальцы двигались автоматически, как у пианиста, играющего гамму во сне...

Это история о том, как один случайный попутчик в метро научил меня главному: счастье — это не про идеальный баланс калорий и пройденных шагов. Это про то, ради чего ты готов сбиться с графика, помять дорогое пальто и купить первые попавшиеся цветы. История о том, что иногда самые важные победы одерживаются не в спортзале, а по дороге домой. Двадцать один тридцать. Почти конечная. Я влетаю в вагон на последнем издыхании. К концу дня от меня остаётся хрен с маслом — ноги отваливаются, голова раскалывается, в душе пустота размером с квартальный отчёт...

Это случилось в мае, когда Анна увидела в витрине кофейни незнакомую старую женщину. Через секунду она поняла — это она сама. Через месяц в том же стекле на неё смотрела совсем другая женщина. Но дело было не в косметике. Анна остановилась возле витрины кофейни и поймала своё отражение. Морщины у глаз, тусклая кожа, безжизненные волосы. В сорок пять она выглядела так, что хотелось отвернуться. — Господи, — прошептала она, поправляя воротник серого плаща. После развода прошло два года. Дочь Катя вышла замуж и переехала в другой город...

Когда в доме появляются животные, жизнь становится громкой, яркой и полной неожиданностей. Иногда это настоящее испытание для нервов и мебели, но чаще — бесконечный источник любви и смеха. Эта история — о том, как кошка Грета, кот Гектор и щенок Буся учились быть семьёй. Утро началось необычно. Хозяйка открыла балконную дверь, и в квартиру ворвался свежий морозный воздух, а вместе с ним и белые хлопья, потому что вечером забыла закрыть окно на балконе. — Снег! — сказала она, радостно. Грета осторожно высунула морду...

Второй рассказ из цикла "Поезд предположений". Знаете, я не из тех, кто пялится на людей в транспорте. Но сегодня не смогла отвести глаз. И дело было не в лице — дело было в кроссовках. Белые, но будто взорвавшиеся изнутри всеми красками сразу. Сегодня в метро я встретила девушку, которая научила меня важной вещи, даже не открывая рта. Вернее, не саму девушку — ее кроссовки и одно яблоко. Это история о том, что иногда хватает пары цветных пятен, чтобы напомнить: в городе еще есть место для чего-то живого...

Это история о том, как иногда нужно отпустить то, что любишь, чтобы оно могло жить дальше. О том, что мудрость — не в слепом следовании чужим советам и не в их упрямом отвержении, а в умении выслушать все голоса и найти свой, единственно верный стежок. Арина сидела у окна своей небольшой квартиры на пятом этаже и смотрела вниз, на пустырь. Хотя назвать его пустырем язык не поворачивался — скорее, это был живой ковер, сотканный из цветов и зелени. Белые ромашки образовали нежный узор у самого забора,...

Первый рассказ из цикла "Поезд предположений". Дорогие читатели. Каждодневные поездки на метро привели меня к мысли создать цикл рассказов под названием "Поезд предположений". Каждый день — новый вагон, новый попутчик. Я, как рассказчик, постараюсь быть невидимым следователем повседневности. Мои догадки о незнакомцах — это смесь наблюдательности, интуиции и здоровой доли вымысла. Истории будут балансировать на грани юмора и легкой грусти, потому что метро — это место, где люди на мгновения опускают свои маски...

Это история о том, как много лет мы можем носить в душе тяжелый груз обиды, не замечая, что он отравляет не только наше прошлое, но и настоящее. О том, что прощение — это не слабость, а освобождение. И о том, что иногда нужно отпустить камни, чтобы научиться летать. Анна захлопнула дверцу шкафа с такой силой, что посуда в серванте жалобно звякнула. Муж Игорь, не поднимая глаз от газеты, привычно поджал плечи. Дети — четырнадцатилетний Максим и одиннадцатилетняя Лиза — переглянулись и быстро исчезли в своих комнатах...

Это история о том, как человек может всю жизнь держать в руках что-то ценное и не замечать этого, пока не потеряет. О том, что иногда нужно разбить что-то важное, чтобы понять, каким оно было. Антон провёл ладонью по корешку книги. Кожа переплёта была тёплой, шершавой. В мастерской пахло клеем и старой бумагой — запах, который невозможно описать, но всегда узнаёшь. — Красавица, — пробормотал он, разглядывая надорванный форзац. — Сейчас тебя подлечим. За окном шумел город. Здесь, в мастерской на первом этаже старого дома, было тихо...

Это история о том, как один человек построил идеальный мир и чуть не потерял его, пытаясь остановить время. О том, что завершение — это иллюзия, а настоящая жизнь начинается там, где мы перестаём бояться продолжения. Алексей поставил фонарь и замер. Всё. Последняя деталь на своём месте. На протяжении десяти лет, каждый вечер после работы, каждые выходные, каждый отпуск он собирал этот город. Огромный аквариум, три метра стекла, и внутри целый мир. Каждое здание вытачивал сам, каждое окно прорисовывал тончайшей кистью...

Это история о том, что истинная гармония приходит не тогда, когда мы становимся безупречными, а когда находим смелость прислушаться ко всем голосам своего сердца — даже тем, что звучат диссонансом. В мастерской пахло сырой глиной и чем-то ещё — пылью, деревом, прошлогодней краской. Анна любила этот запах. Он означал, что здесь она может не думать ни о чём, кроме формы, изгиба, толщины стенок. Только руки и глина. Ваза получалась тонкостенная — миллиметра три, не больше. Такие Анна любила больше всего: хрупкие, почти прозрачные на свету...

История о том, что надо перестать ждать у моря погоды и научиться грести в сторону своей мечты Алексей сидел на старом деревянном причале, обхватив колени руками, и смотрел на море. Вечерний ветер трепал его седеющие волосы, а волны мерно шлепали о сваи. Рядом на скамейке сидела его дочь Маша и что-то быстро набрасывала в своём стареньком скетчбуке. — Пап, почему ты всегда смотришь туда? — она кивнула на горизонт. Алексей пожал плечами. — Просто смотрю. Море успокаивает. Маша вздохнула и снова склонилась над рисунком...