От чего ты выгораешь бездельник ?
2 месяца назад
Руслан Джумаев
344
подписчика
Мысли в стихах.
Мир без тебя.
Есть тишина, в которой тонет слово, И каждый звук дрожит, как тайный грех. Я был упрям, я шел дорогой снова, Что уводила в темноту от тех, Чьё имя в сердце шепотом звучало, Как эхо, что не может угасать… Я прятал нежность, но она встречала Меня во снах — и в них могла прощать. Я помню взгляд, что бережно ломает Все стены, что я выстроил внутри, И страх коснуться первым не пускает Мой голос к той, что ждёт в другой дали...
Я не герой. Я не царь на обложке. Я не в эпиграфе глупых систем. Мой каждый расчёт — это шаг по дорожке, Которую вы не заметите всем. Вы мыслите ходом. Я — многослойно. Вы видите точку — я вижу узор. Вы строите башни на глине невольно, А я — их падение, выверив взор. Вы ставите флаг — я давно за границей. Вы верите в выбор — я в ход без пути. Вы ловите смысл — я играю с страницей, На коей не в силах никто начертить. Вы в логике мира, я — вне аксиомы. Вы в спорах о ценности — я создаю. Я — тишина между слов и законами, Что шепчет, но гнёт вас, как суть, не бою. Вам кажется: всё — это так очевидно. Вы даже не видите нити в руках. Но мысль моя тянется, тонко, бесстыдно, По вашим мечтам, по надежде, по снах. Вы лишь игроки. Я — сама расстановка. Я — тень между вами, в которой ответ. И если финал вам покажется ловко — Знай: это мой почерк. И мне — уже лет. Пока вы считаете шансы и цели, Я вижу их в пепле, давно, без страстей. Вы только в дебюте. Я — в вечной дуэли С самим Абсолютом. И я — точней.
Бесконечный сон.
Колёса машины хрустели по гравию, скрытому под тонким слоем мокрых листьев. Джеймс ехал медленно — не из-за дождя, не из-за старенького "Вольво", а потому что дорога казалась неправильной. Повороты были не такими, как он помнил. Как будто город не просто постарел — он изменился. Никаких указателей. Ни таблички с названием, ни приветственного баннера. Только серый лес, будто вымерший. А за деревьями — всё тот же туман. Он остановился у въезда.
Подошёл к шлагбауму, заржавевшему и наполовину опавшему...
Паутина интриг
Вокруг — лишь яд на кончике улыбок, И шепчут тени в золотых кольцах: «Ты не дойдёшь. Сломаешься. Ошибок Ты совершил уже предостаточно». Они плетут из слов тончайший холод, В котором сердце хрупкое сожмётся, И каждый шаг — как нож в незримом поле, Где истина на клевету прольётся. Они глядят сквозь маски, как в прицелы, Смеются сзади, кроя ложь под фрак. И каждый хочет, чтоб сгорел ты целый, Сгубив себя под чьим-то мнимым флаг. Но я иду...