Атрэй Блэквуд "Анатомия ночных кошмаров"

Дождь в тот четверг лил так, словно пытался смыть этот город с лица земли. Дэмиен шёл, низко опустив голову, и воротник его старой куртки уже насквозь пропитался холодной влагой. Ему было всё равно. В его голове, перекрывая шум ливня, тридцать шестой час подряд крутился один и тот же зацикленный кошмар — треск ломающихся в огне брёвен и глухой стук чужих ладоней в запертую дверь. Бессонница выпила из него все силы, превратив реальность в серое, зыбкое марево. Он забрёл на самую окраину, в лабиринт кривых проулков, где никогда раньше не бывал...

1 Третьи сутки без сна. Глаза печёт, в висках стучит, но закрыть веки — значит сдаться. Я не боюсь темноты. Глупо бояться простого отсутствия света. Я боюсь того, что обитает в ней, прячется и выжидает. Того, что прямо сейчас с сухим шелестом шевелится за старыми обоями, будто перебирает слои реальности как страницы старого альбома. Того, что хрипло, прерывисто дышит в вентиляционной решётке прямо над моей кроватью, и пахнет чем-то древним, не имеющим права существовать в нашем мире. Оно знает, что я не сплю...

В краю, где магия когда-то пульсировала в венах земли, словно горячая, живая кровь, теперь она сочилась редкими бессильными каплями — сама земля истекала последними крохами силы. Капли теряли цвет, густели, превращаясь в липкие, мертвенно-серые нити, которые лениво тянулись из трещин в земле, сплетались в уродливые узоры и тут же застывали. Раньше земля этого края дышала магией, пуская её по своим жилам, точно животворящий сок: он струился под корой деревьев, мерцал в каплях росы, слышался в шелесте...