Тайник Рассказчика

Я не люблю вспоминать тот год. Он был похож на затянувшуюся черную полосу, которая никак не хотела заканчиваться. У меня на руках были двое маленьких детей, младшей всего два года, а старшему — семь. Муж, Игорь, ушел. Просто собрал вещи и сказал, что «устал от бытовухи и хочет пожить для себя». Мне тогда было тридцать. Я сидела на полу в пустой прихожей, обнимая своих плачущих детей, и не понимала, как жить дальше. Мир рухнул. Дно: Как выжить, когда тебя предали Игорь ушел красиво. Оставил меня с кредитами, ипотекой и долгами...

Когда я увидел объявление о продаже старого дома на окраине, что-то внутри меня ёкнуло. Небольшой участок, заросший плющом кирпичный фасад, покосившиеся ставни. Неподалеку шелестел лес, а до ближайших соседей было прилично. Идеальное место для писателя-фрилансера, каким я себя считал. Мне нужен был покой, вдохновение и, возможно, приключение. Я получил и покой, и вдохновение, и приключение. Но последнее оказалось куда более... глубоким, чем я мог себе представить. Первый контакт: Подвал и его "особенности" Дом был полон сюрпризов, но самым интригующим оказался подвал...

Тридцать лет. Целая жизнь. Мы отметили жемчужную свадьбу прошлой весной. Фотографии, гости, тосты о вечной любви. Мы были образцом стабильности: двое детей, теперь уже взрослые, внуки, дом, построенный своими руками. Я знал каждый её жест, каждую привычку, каждую морщинку вокруг глаз, которая появлялась, когда она искренне смеялась. Я был уверен, что знаю её до последнего атома. Я ошибался. Моя жизнь, которую я считал фундаментом, оказалась карточным домиком, и один телефонный звонок обрушил его в одно мгновение...

Мы были не разлей вода с пятнадцати лет. Марина была моей сестрой по духу. Мы делили секреты, слезы после неудачных экзаменов и бесконечные ночные разговоры о будущем. Мы были уверены, что наша дружба переживет всё: и университеты в разных городах, и новые знакомства, и даже, как нам казалось, свадьбы. Потому что кто, как не лучшая подруга, всегда будет рядом? Её свадьба должна была стать апогеем нашей дружбы. Я была свидетельницей, правой рукой, главным консультантом по выбору платья, меню и даже цвета салфеток...

В нашем подъезде, на четвертом этаже, есть квартира №42. Дверь в неё — массивная, старая, облупившаяся, с тремя замками и странным маленьким окошком-глазком, которое кажется больше обычного. Из этой квартиры никто никогда не выходил. Точнее, я не видел, чтобы кто-то выходил. Ни почтальоны, ни курьеры, ни даже уборщица тетя Люба. Но все в доме знали: там живет госпожа Марта. Марта была легендой нашего подъезда. О ней ходили разные слухи: кто-то говорил, что она тяжело больна, кто-то — что она бывший агент разведки, кто-то — что она просто безумно боится людей...