Безмолвный крик
Она сидела на полу и остервенело сжимала телефон. Каждый раз одно и то же. Он звонит, она цепляет дурацкую улыбочку вечной радости. Он говорит, но она не видит его. Только голос. Его голос. Это единственное, что она точно знает о нём - его голос. Он был не высоким и не низким, чуть хрипловатым, словно после долгого молчания, с лёгкой картавинкой, которая создавала впечатление шороховатости, как у старого бархата. Она узнает его из тысячи других голосов. И больше ничего. Сначала она думала, что причина во внешности, но вскоре поняла, что уже давно перестала думать о внешности вообще...