Шепотом о тайнах | Виталия Сафина

Она и сейчас стоит на полке в моём кабинете, между толстыми томами и современными гаджетами, будто тихое напоминание из другого измерения. Маленькая детская шкатулка, не больше ладони. Её дерево, когда-то, наверное, светлое, потемнело от времени, приобрело цвет тёплого мёда. Крышка инкрустирована кусочками перламутра — небрежно, по-домашнему: где-то пластинки сошлись впритык, где-то виднеется тончайшая чёрная щель замазки. Они уже не переливаются радугой, а скорее мягко мерцают, как потускневшее серебро при свечах...

Туман обвил город, как паутина — муху. В тот день мне вручили ключи от особняка тёти Агаты. Дом стоял на окраине, словно стыдясь своего величия: ставни покосились, плющ пророс сквозь трещины в кирпичах, а крыльцо скрипело, будто предупреждая: «Уйди». В завещании — условие, написанное фиолетовыми чернилами: «Прожить в доме ровно 30 дней. Иначе наследство перейдёт приюту для бездомных кошек». Смешно? Да. Но миллион долларов стоил пары недель в этом склепе. Первое, что бросилось в глаза — дверь на третьем этаже...

Мы с Леной сидели на кухне в три часа ночи, доедая третью пачку мороженого «Фисташка-страсть». На мне была пижама с единорогами, на ней — растянутая футболка с надписью «Кофе, книги, игнор». — Знаешь, чего я хочу? — Лена ткнула ложкой в пустой стаканчик. — Мужчину, который будет варить мне борщ. Как бабушка. Я засмеялась, но внутри что-то ёкнуло. Борщ. Сашин борщ. Тот самый, с карамелизированной свёклой и хрустящим чесночным хлебом. — У меня есть кандидат, — сказала я, стараясь звучать небрежно...

После ухода Андрея я думала, что смогу наконец вздохнуть спокойно. Коробка с куклой, оставшаяся на столе, всё время напоминала о его странной истории. Я несколько дней пыталась не замечать её, но каждое утро, заходя на кухню, первым делом смотрела именно на неё. Вечером я решила покончить с этой коробкой раз и навсегда: вынесла её и выбросила в мусорный контейнер у дома. "Ну всё, теперь точно конец," — подумала я, возвращаясь домой. Но ночью меня разбудил какой-то странный звук. Скрип двери, лёгкий шорох...

Я не скажу, что моя жизнь была идеальной, но она определённо была спокойной. В своей уютной однушке я привыкла к тишине и порядку. Всё у меня было на своих местах: кружка на полке, плед на диване, цветы на подоконнике. Вечером я ставила кофе, садилась у окна и просто смотрела на город. Никаких неожиданностей. До сегодняшнего дня. Когда раздался глухой стук в дверь, я даже не сразу поняла, что это ко мне. Три резких удара. Затем ещё один, будто в подтверждение. Я осторожно выглянула в глазок. У двери стоял мужчина лет тридцати пяти в помятой куртке и с огромным рюкзаком...