Пьяница
Петр лежал на асфальте, раскинув руки, усыпанный листами белой бумаги, по-видимому, выпавших из открытого портфеля, лежавшего рядом. По нему медленно скользили утренние солнечные лучи и быстрые взгляды равнодушных прохожих. Лишь один задержался на нем дольше остальных. Это была бабуля с крикливым голосом: -Ой, милый, что ж с тобой стало… И одет прилично. Может, ты бухгалтер? Ну нельзя же так пить. -Нельзя так пить, - едва ворочая языком, прошипел Петр, тяжело поднимаясь, кое-как заталкивая бумаги в портфель, и направляюсь к дому шаткой походкой...