Свобода рассказов

Утро выдалось таким, что даже будильник будто шептал виновато: «Прости, но вставать надо». Дождь не лил стеной, он шёл мелкими, упрямыми каплями, которые забирались под воротник и делали каждый вдох чуть холоднее...

В комнате общежития пахло старым деревом, остывшим чаем и мандарином единственным ярким пятном на столе. За стеной кто-то снова и снова проговаривал одну и ту же фразу, будто пытался вбить её в память намертво...

Максим стоял у плиты, и время будто растворилось. Часы показывали 03:17, но для него не существовало цифр только тепло от духовки, которое лизало кожу, как осторожный, тёплый язык. В этой кухне он был не просто поваром...

На кухне пахло так, будто время решило сделать шаг назад. Не просто выпечкой, а детством, когда мир был проще, а счастье умещалось в тёплом куске пирога, который бабушка ставила перед тобой, и ты знал: сейчас всё будет хорошо...