Свет под пледом

Сюжет будто месит одно и то же в тестомешалке. Много движения. Ноль продвижения. Именно так у меня началось знакомство с детективом Питера Боланда «Убийства на выставке собак» от издательства Inspiria. Первая треть показалась откровенно затянутой: слишком много уточнений, слишком много повторов, слишком много текста ради текста. История топчется на месте - при этом чувствуется, что где-то что-то затевается. Но время идёт, а сюжет всё не двигается. Примерно со второй трети книга наконец получает волшебный пендель и запускает ход...

У меня есть суперспособность. Не из тех, что показывают в кино, но куда более практичная. Стоит мне зайти в пустое пространство - и оно немедленно наполняется людьми. Пустая касса? Через минуту очередь. Свободная полоса на трассе? Через двести метров - колонна страждущих. Пункт выдачи заказов без души? Через вдох - уже три. Воспринимаю уже это как данность. Просто понимаю: началось. В тот день я зашла в ПВЗ почти счастливая. Тишина. Простор. Камеры ласково поблёскивают объективами. Можно спокойно...

Сразу начну со ссылки на страницу самого издательства. Книга в мягкой бумажной обложке, приятной на ощупь. Формат- чуть больше покетбука. Комфортно взять с собой в дорогу, помещается в сумочку. Пухляш привлекает и свои шрифтом. Он позволяет читать спокойно, не напрягая глаза. О самом романе. Перед вами книга, на страницах которой оживает Италия 19 века. Вас увлекает за собой это время, полное контрастов и противоречий. И вот вы уже не просто сторонний наблюдатель, а активный участник событий. Каждая глава - это маленький рассказ...

Стало неприличным признаваться, что вечером после работы ты приходишь домой просто отдохнуть и спокойно провести вечер. Размеренность и домашнее спокойствие приравнивается обществом к скуке и злостной трате времени. Неважно что своего личного времени вообще-то. Общество - оно бдит за временем каждого, ага. Все куда-то развиваются. Тренинги. Личные коучи. Семинары. Мастер-классы. Саморазвитие с обязательным отчётом в собственном профиле. И селфи себя успешного, конечно. А то ж развиваться, когда никто не ценит, не айс совсем. По себе знаю. Моя очень активная знакомая за год прошла вот, к примеру, 14 курсов...

Люблю книги. С детства. Очень крепко. Поэтому вопрос о подарках в мой адрес никогда остро не встаёт. до сих пор хожу в библиотеку. Да, у меня есть читательский билет и свои связи в этом милом тихом учреждении. безмерно горжусь нашим домашним книжным собранием, которое собираю уже как третье поколение нашей семьи. В него вложено столько моей личной любви и привязанности, что теперь я отвечаю твёрдо "Нет" на все просьбы дать почитать ту или иную книгу. Даже друзьям. Даже очень хорошим друзьям. Дело не только в том, что я вообще не люблю делиться. (А я не люблю делиться: что моё - то моё). Я говорю "Нет": 1...

Полторы минуты отсчитывает электронное табло. Красный цвет светофора заставил водителей остановить разгорячённых "железных коней". Раскалённый воздух вибрирует над асфальтом мелкой рябью, искажая контуры. Душно. От вынужденной остановки пекло проникает в салоны машин. Полторы минуты - ничтожно короткое время. Полторы минуты ожидания - растянувшаяся до бесконечности вечность. Водитель в машине справа хмуро говорит по телефону. Водитель в машине слева нервно достаёт из пачки последнюю сигарету. Бросает смятую упаковку на соседнее сидение и прикуривает. Пальцы предательски дрожат, выражение лица остаётся напряжённым...

Первый раз сделав шаг, я, по воспоминаниям мамы, тут же села обратно на пол и захныкала. Видимо, поняла, что рубеж перейдён, шаг во взрослость сделан безвозвратно. Придётся теперь пыхтеть серьёзно. Первый раз забыла стих, порученный мне торжественно читать на 1 сентября в первом классе. Вспомнила не первые три буквы, как Гадя Петрович (кто не в теме - "Утомлённые солнцем", КВН), а первые две строчки: "Все спешат сегодня в класс, Опоздавших нет у нас". Что там было дальше - стреляй, не помню. Даже спустя столько лет в памяти стоит эта сцена: немая тишина в классе, а я вижу только маму, которая пытается мне подсказать...

Самый необычный вопрос, исходящий от меня незнакомому человеку был: "А Вы по деревьям умеете лазить?". Адресован он был таксисту, когда шла операция по спасению с дерева котёнка. К моему изумлению мужчина бодро ответил: "Когда-то лазил, думаю, что сейчас вспомню". И-таки залез и достал. "Как зовут твоего Бога?"' - самый странный пока полученный мною вопрос. В ступоре я представила себя в мантии друида у костра Посвящения, проходя обряд принятия в члены Клана. "О чём ты думаешь?" - вопрос, отвлекающий от мерного покачивания по волнам фантизий, мечт, воспоминаний, внутренних вопросов. И вот ты в трёх предложениях пытаешься уместить весь водоворот, в котором скользил...

На такси приходится мне ездить время от времени. Водители попадаются разные. Ситуации складываются подчас загадочные. А подчас и вызывающие лёгкую панику. Темнеет нынче рано. Еду на такси с одного берега Волги на противоположный. Водитель неторопливый. Едем с музыкой. А движение из Нового города в Центр в час пик легко может представить каждый мой земляк. Мне через двадцать минут уже на месте нужно быть. Но торопить водителя - самое последнее дело. Сижу сзади, отсчитываю минуты и вглядываюсь в темноту. Она мне неприветливо прорисовывает гаражи пром.зоны. До широкого проспекта ещё ехать прилично...

Снуют по дороге машины. Вот кто-то съехал и остановился у обочины. -Люди! - встрепенулся Дом. - Они могут меня заметить, они могут остаться! И засверкали на солнце стёкла в резных рамах. Гордо выпрямились стены, приветливо скрипнуло крыльце. Нет. Люди не смотрели на Дом. Не объявление о продаже привлекло их внимание. Они остановились затарить багажник овощами соседской старушки, торговавшей у обочины. С грустью смотрел Дом им вслед. Даже не взгянули... А у него такие красивые наличники! Ни у одного дома в селе таких нет. Дом пустовал уже год. И остро ощущал тоску по людям. Знакомый воробей навещал его и приносил новости со всех сторон...

- Понедельник, сынок, ну ты же старший, ты должен пример подавать братьям и сёстрам. Ну что за капризы? - Они меня не любят! Они на меня ворчат и ругаются. И обзывают. И говорят, что я тяжёлый. Мама, я что, правда, тяжёлый?! - Нет, милый, конечно, нет. - Тогда чего они? - Они не со зла, дорогой. Они недовольны собой, но ворчат на тебя. Люди не любят признаваться в своих ошибках, в неправильном выборе работы, например. Или что поздно легли спать. - А Пятнице тогда почему всегда все рады? Потому что она - девчонка?! Я что, хуже? Не хочу вставать. Пусть сразу Вторник встаёт! Всегда он дольше меня спит...