Жаркий летний день в прогулках по старым улочкам города, не спеша превращался в спокойный вечер. Он держал её руку, пытался уловить запах духов, они не спеша гуляли по тайным тропинкам города, пройдя в эту арку можно выйти на этот проспект, а тут красивое здание, парк с лебедями и круглым озером. Сигарета на старой лавочке. У него было чувство что вся реальность меняется когда они рядом, и они ходят по иным дорожкам города, куда не ступали другие пешеходы. Стемнело. Несколько каменных ступенек в полуподвал. “У вас можно курить”. “Да”. Небольшая тусклая комната кофейни, на стенах висят картины написанные рукой. Молодая пара присаживается на свободный столик, вольготно, не спеша, он закуривает сигарету. Она долго смотрит на картину, где под часам, на фоне уходящего поезда обнимается пара влюбленных. Официант… Глинтвейн… Черный кофе без сахара…Вкус соли на губах. У него такое чувство что бежать вроде уже некуда, а может быть пока не за чем, да и вообще в этом мире нужно полагаться очень много на чувства. Пар от чашки кофе еле заметно струится между пальцев рук, маня приятным и горьким вкусом. Её помада на губах. Еле заметный шрам под бровью, молодой взгляд и запах душевной близости, как единое целое окутавшее двоих. Она сама начинает разговор. “ИГРА, Иным Словом это не назовешь. Игра в чувства, Влюбился-Проиграл. Полюбил сам ну что_ж поделаешь, сам залез. И Выпутываться самому”. При этом медленно допивает бокал горячего вина, выкуривая тоненькую сигарету. “Пока”.
2 года назад