Сумрак внутри

Я не помню, как это сделал. Не помню, как схватил нож. Не помню, как вонзал его в человека, который, как сказали потом, был законным владельцем этого дома. Семь ударов. Кровь на моих руках. Мой голос, кричащий сквозь стены: «Он пытается забрать мой дом!» Только вот... это не мой дом. Я повторяю снова и снова — детективу, врачу, женщине с толстыми очками, что смотрит на меня как на пустое место: «Я не помню. Клянусь.» Они кивают. Медленно. Как будто слышали это тысячу раз. Как будто память — это роскошь для невиновных...